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第24章 血布（第3页）

“啪！”

记录纸被他猛地拍在桌面上，力道带着股陈年的狠。纸页撞在桌角的铜镇纸上，发出“哐当”的脆响，镇纸下压着的边境地图抖了抖，云南边境的国境线被震得发颤，像条即将绷断的弦。纸张边缘的折痕本就发白，此刻被拍得更脆，有几处甚至裂了细缝，露出里面泛黄的纸芯，像老人手背皲裂的皮。

“红蛇组织。”老林的声音裹着烟味滚出来，每个字都带着点沙哑，“缅北果敢山区出来的，手里的家伙比正规军还杂。”他抬手指向地图上标着“金三角”的区域，指尖的烟油蹭在地图的塑封上，留下道暗褐的痕，“RpG是俄制的，炮管上全是锈，却能在八百米外掀翻皮卡；改装冲锋枪更邪乎，枪管锯短了，枪托换成了红木的，握把上缠着红布条——跟他们人戴的头巾一个色，血浸的那种。”

杨杰坐在对面，指间的薄荷烟快烧到过滤嘴，烫得他猛地回神。他看见老林的指节正点在“五十公斤白货”那行字上，指节因为用力泛着青白，连带着手背的青筋都绷了起来，像条被勒紧的铁丝。“去年三月，勐腊边境那场火并，”老林的声音沉了沉，烟灰落在记录纸上，“他们用火箭筒轰塌了对方的弹药库，火着了三天三夜，山头上的树全焦了，风一吹，黑灰能飘到十里外的寨子。”

他顿了顿，拿起桌上的搪瓷杯喝了口凉茶，杯壁的茶渍厚得像层壳。“火并完第二天，三条线路就换了旗。”杯底磕在桌面上，发出“咚”的闷响，“从湄公河沿岸到打洛口岸，再到萨尔温江的支流，全成了红蛇的地盘。那些被吞并的线路，以前每月过货量最多二十公斤，现在——”他的目光扫过“五十公斤”几个字，喉结滚了滚，“这数，抵得上他们以前半个月的量。”

邓班坐在最末位，迷彩服的袖口还卷着，露出小臂上的枪伤疤痕——是去年在溶洞里被流弹擦的，此刻正随着他握笔的动作微微动。他突然开口，声音带着军人特有的沉：“五十公斤高纯度海洛因，按黑市零售价算，够武装一个团的亡命徒三个月。”笔尖在笔记本上划出“沙沙”的响，“更别说对下游的危害——成瘾者从高中生到退休工人，一个社区沾染上，三年就能拖垮半条街的家庭。”

空调的出风口突然“咔哒”响了声，吹出来的风带着股灰尘的味，把满室的烟吹得晃了晃。老林的目光落在记录纸边缘的备注栏，那里用铅笔写着“红蛇头目：刀疤陈”，字迹潦草，像急着记下来的。“这伙人不光贩毒，”他的指腹蹭过那行字，“还做人口买卖，上次边境截获的集装箱，里面十七个妇女儿童，脚踝上全拴着红布条——跟他们枪上缠的一个样。”

杨杰把烟蒂摁灭在烟灰缸里，火星溅在老林的烟蒂上，发出“噼啪”的响。他想起红土坡那截沾着咬痕的指骨，突然觉得桌上的“五十公斤”像座山，压得人喘不过气。窗外的蝉鸣正烈，阳光穿过烟雾照在地图上，把“红蛇”盘踞的区域染成了片晃眼的白，像块烧红的烙铁，烫在国境线的边缘。

桌角的老式座钟“当”地敲了一下，震得烟灰缸里的烟蒂又冒了缕青烟。老林把记录纸往中间推了推，纸页摩擦的“沙沙”声里，每个人的影子都被烟裹着，落在地图上，像要把那片红蛇盘踞的区域，死死按进纸里。

邓班的拇指在狼牙吊坠上磨出细碎的响。那獠牙是母狼护崽时咬进熊骨的老物件，根部缠着圈发黑的血渍，不是新鲜的红，是陈年的褐，像浸透了血的蜡，在灯光下泛着哑光的冷。齿尖磨得不算锋利，却透着股沉劲，许是常年被体温焐着，竟带着点皮肉的温，此刻正随着他摩挲的动作，在锁骨处轻轻晃，尖端正对着桌摊的边境地图。

迷彩服的裤脚还卷着半寸，露出脚踝处磨白的袜边，袜口沾着些暗红的砂——是红土坡的土，错不了。那土粒嵌在布纹里，被他刚才进门时的动作带得簌簌落，在锃亮的地砖上积出小撮，像谁不小心撒的朱砂。他往前倾了倾身，指腹的老茧蹭过地图上“澜沧江”三个字的印刷体，那茧是常年握枪磨的，掌心处有道月牙形的疤，是去年夺刀时被划的，此刻正硌在“废弃码头”的标注上，把那四个字压得发皱。

“这码头邪性。”他的声音裹着军人特有的沉，像从胸腔里碾出来的，“三面环水，就靠条两车道的土路通岸，路两旁全是密匝匝的橡胶林，树高得能藏卡车。”指节往地图上的码头位置敲了敲，硬茧撞在纸页上，发出“咚咚”的响，像在敲块实心的红土疙瘩，“铁皮棚的柱子锈得能捏碎，却刚好能架机枪，往林子里退三步，子弹就穿不透了。”

杨杰的断指还按在“红布条”三个字上。那截指骨的截面泛着硬茧的白，指甲缝里卡着点红土渣，是昨夜在溶洞里抠的，此刻被掌心的汗泡得发涨，顺着指腹往下淌，在笔录纸的糙面上洇出浅痕。那纸是再生纸，纤维粗得像麻绳，“红”字的最后一捺本就被墨水浸得发沉，此刻被汗一晕，墨色顺着纸纹往外爬，把“布”字的竖钩泡得发胀，像条要钻进纸里的红蛇。

他抬眼时，睫毛上沾的烟丝簌簌往下掉，落在地图的国境线上。“黑羊说他们枪上缠的红布条，是人血染的。”声音比刚才低了半分，尾音裹着点不易察觉的颤，“红土坡溶洞里搜出的那截，布面发暗，霉斑底下也藏着暗红，倒像是被血泡透了再晒干的。”

指尖的汗又沁出些，在“红布条”三个字周围积成圈浅白的渍，把纸页泡得发皱。他想起那截布上绣的半朵石榴花，针脚被血浸得发僵，花瓣的边缘缠着点肉丝，细得像棉线，当时没在意，此刻和黑羊的话一叠，竟让后颈的汗毛猛地竖了起来。

邓班的狼牙吊坠还在晃，尖端正对着杨杰按纸的手。“若真是同一伙人，这布条就是记号。”他的拇指蹭过獠牙的齿痕，那是母狼咬碎熊骨的印，“红蛇敢用这当记号，怕是早就把血债刻进骨头里了。”

会议室的空调突然“咔哒”响了声，吹出来的风带着股灰尘的味，卷着两人没说完的话往地图上飘。杨杰的断指又往纸上按了按，汗渍把“红布条”三个字晕得更沉，像要把这三个字嵌进纸里，嵌进红土坡的记忆里，嵌进澜沧江码头那片等着他们的暗夜里。

老林的手指在烟盒边缘刮了刮，那盒硬壳红塔山的锡箔纸早被磨得发乌，露出里面灰白的纸壳。他抽出烟时，烟丝从卷边的纸里掉出来两粒，落在会议桌的木纹里，像两滴凝固的血。打火机是老式煤油的，金属壳被汗浸得发暗，拇指按下去的瞬间，“咔嚓”一声脆响撞在烟盒上，火苗“腾”地窜起来，蓝中带黄的焰心舔着烟丝，发出“滋滋”的轻响，把他指腹的老茧照得透亮——那茧上有道细缝，是昨夜整理卷宗时被纸张划的，此刻渗着点血珠，在火光里泛着亮。

火苗往上窜了窜，燎到他的指节，老林才猛地松了手。烟卷在指间转了半圈，烟灰簌簌落在审讯记录上，把“红蛇组织”四个字的边角染成了灰。他往椅背上靠时，颈椎发出“咔哒”的响，像块生锈的合页，鬓角的白发垂下来几缕，被灯光一照，亮得像银丝，衬得他眼角的皱纹更深了——那些纹路里卡着烟油和倦意，像红土坡的沟壑里积着的腐叶。

“这伙人信邪门的。”烟雾从他齿缝里钻出来，在鼻尖凝成小团，又被他抬手挥散，“红巾缠头，红布缠枪，说是‘血煞护体’。”他的指节敲了敲桌角的铜镇纸，那镇纸上刻着的“执法为公”四个字早被磨得模糊，“头目刀疤陈，左脸从眉骨到下颌有道疤，据说是年轻时跟人抢地盘，被砍刀劈的，缝了十七针，疤里总嵌着点红土——他说那是‘本命土’，沾了血才灵。”

烟卷烧到一半，灰烬摇摇欲坠地悬着，老林却没弹，任由它往袖口落。“每次开大货前，必搞血祭。”他的声音压得更低，尾音裹着股烟草烧透的苦，“找个活物，不是鸡鸭，是人。”火苗在烟灰缸里摁灭时，瓷缸发出“滋啦”的响，“去年打洛口岸截获的那批货，集装箱夹层里有具小孩的骸骨，手腕上就拴着红布条，跟红蛇头巾一个色，布角还缠着半根指甲——说是‘祭旗时没扯干净的’。”

杨杰坐在对面，指间的薄荷烟快烧到过滤嘴，烟身烫得他指尖发麻。他看见老林吐出的烟雾在灯光下散成模糊的团，那些烟丝的轨迹像红蛇在游走，有的沾在“妇女儿童”几个字上，把打印体的黑染成了灰。

“黑羊供的五十颗心脏，二十副肝脏。”老林突然把烟蒂摁得更狠，烟灰缸里的火星溅起来，落在他的手背上，他却像没知觉，“哪是什么‘药引’？是给刀疤陈的血祭备的。”他抬眼时，眼底的红血丝比烟卷的火头更亮，“交易那天，怕是要在码头搞场大的——杀了人，祭了旗，再带着货往金三角钻，连血带毒，一路腥到底。”

空调的冷风从百叶窗钻进来，卷着烟味往墙角跑，把老林鬓角的白发吹得颤了颤。那白发在烟雾里忽明忽暗，像红土坡溶洞里悬着的蝙蝠翅，而“屠杀”两个字没说出口，却被烟雾裹着，沉甸甸地压在每个人的心上，比烟味更呛，比刀刃更寒。

邓班起身时，战术背心的织带突然绷直，发出“吱”的轻响。那背心是荒漠迷彩，右胸的魔术贴早被弹匣磨得发亮，贴着的“突击组”臂章边角卷着毛边，该是常年揣在战术包里蹭的。背心里插着的三个弹匣没完全卡牢，随着他起身的动作互相撞，“哐当、哐当”的脆响在会议室里荡，像块冰砸进滚热的茶汤，把满室的烟味都震得晃了晃。

他站在地图前顿了顿，军靴的防滑纹碾过地砖的缝，把嵌在里面的烟丝蹭得簌簌落。左手的铅笔是原木色的，笔杆被硬茧磨出三道深痕——那是常年握枪的指节压的，笔尾还缠着圈黑胶带，遮住了裂掉的木茬。目光先扫过澜沧江的河道，那蓝色的印刷线条在地图上蜿蜒，像条被冻住的红蛇，河湾处标注的“废弃码头”四个字，被他指甲盖敲得发白。

“牧羊人突击组全员待命。”他的声音是从胸腔里碾出来的，带着股被烈日晒透的红土味，“再调一个连的兵力，伪装成橡胶林的护林员。”铅笔突然往地图上的山林画弧线，笔尖在“勐养自然保护区”的标注上顿了顿，留下道浅灰的痕，“穿便装，带折叠弩和微冲，枪管缠橡胶叶——树叶的腥气能盖过枪油味。”

弧线画到码头东侧的山脊时，铅笔芯突然断了截，他没停，用断尖继续划：“这里，海拔三百二，有棵老榕树，树杈能架狙击手。”指腹的硬茧撞在铅笔上，发出“沙沙”的响，“视野能覆盖整个码头铁皮棚，八百米射程够穿三个棚顶。”

另道弧线往西侧的江滩拐，断尖在“芦苇荡”三个字上戳了戳：“这里藏第二个狙击手，带消音器，枪管裹防水布——澜沧江的晨雾能挡弹道反光。”他抬眼时，眉骨的阴影刚好遮住眼底的红血丝，那是熬了两夜的痕，“陆路只留一道口子，让他们进，不让他们出。”

杨杰坐在对面，看见邓班战术裤的膝头磨出了洞，露出里面的护膝钢板，钢板边缘嵌着点红土——是红土坡的土，和他靴底沾的一个色。铅笔还在地图上画，断尖在码头的铁皮棚位置圈了个圆，把“红蛇”的标注死死圈在里面，像给这伙人套了道绳。

“等他们带着货进了圈，”邓班的拇指蹭过铅笔的断口，木刺扎进茧里也没皱眉，“狙击手锁死退路，突击组从橡胶林压过去，连人带货，一锅端。”最后那个“端”字咬得极重，铅笔突然往桌上一磕，断尖崩飞的木渣落在“金三角”的标注上，像颗刚出膛的弹丸。

会议室的烟味似乎淡了些，只有空调的冷风还在吹，卷着邓班军靴上的红土味往地图上飘。那道用断铅笔画的弧线，在灯光下泛着冷光，像条勒紧的铁丝，一头拴着码头的铁皮棚，一头拴着橡胶林的夜色，中间缠着两个字：收网。

“不行。”

老林的头摇得极快，像要甩掉什么烫人的东西。指间的烟卷早烧到了过滤嘴，焦黑的纸边卷着火星，他却没扔，任由那点烫往虎口爬——那道月牙形的疤被燎得发疼，是十年前抓毒贩时留下的，此刻正绷得发亮，像条即将裂开的细铁丝。烟灰从烟蒂上断下来，不是轻飘飘地落，是带着股沉劲砸在审讯记录上，“红蛇”两个字的墨迹被砸得发颤，灰末在笔画间积成小堆，像红土坡的碎骨渣。

“刀疤陈是属狐狸的。”他把烟蒂摁进烟灰缸时，瓷缸发出“滋啦”的响，火星溅在他手背上，他却像没知觉，“去年在打洛，我们的人刚靠近交易点三公里，他就带着货钻进了橡胶林，连给小孩喂奶的时间都没留——那回跑了三十公斤货，还折了个卧底兄弟。”

烟缸里的烟蒂已经堆成了小丘，有的还在冒青烟，把他鬓角的白发熏得发灰。“军方一动，动静太大。”他的指节往“妇女儿童”四个字上敲，纸页被敲得发颤，那几个字的印刷体本就模糊，此刻被他指甲盖的老茧蹭得更虚，“他们带的不是普通保镖，是从缅北战场退下来的雇佣兵，耳朵比警犬灵，眼里能揉进沙子？一旦看出破绽，那些人……”

话没说完，喉结突然滚了滚，像吞了颗红土疙瘩。“撕票是轻的。”尾音压得极低，带着股烟草烧透的苦，“说不定会把人当‘活靶’，在码头开杀戒——他们干得出来。”

杨杰的目光早粘在了地图上的澜沧江。那道蓝色的曲线在灯光下泛着冷光，像条被冻僵的红蛇，河湾处的码头标注被他指尖的汗浸得发涨，纸纹里的纤维支棱着，倒像是江水里的浪涛。他想起黑羊描述的红头巾——不是鲜亮的红，是暗得发褐的沉，像被血泡透后晒干的布，和红土坡那些指骨上的血痂一个色，腥得发甜。

断指突然在地图上的码头画了个圈。不是轻描淡写的划，是带着股狠劲碾，铅笔芯在纸页上留下道深灰的痕，把“废弃码头”四个字死死圈在里面。“让黑羊黑狼演场戏。”他的声音比刚才沉了半分，虎口的燎痕被扯得发疼，“给他们戴定位器，让他们照常去交易，说‘人手不够，新招了几个兄弟’——我们的人混进去，穿他们的衣服，戴他们的头巾，连身上的汗味都得往腥里调。”

指腹的红土渣蹭在地图上，把圈外的江滩染成了暗褐。“微型摄像头藏在衣领扣里，定位器缝在鞋垫下。”他抬眼时，睫毛上沾的烟丝簌簌落，“等他们验货、交钱、把人往车上装时，我们的人再动手——外面留个信号，军方的人见信号再冲，前后差不了三分钟。”

老林的眉骨突然跳了跳，眼角的皱纹拧成了疙瘩。审讯记录上的“妇女儿童”四个字，被杨杰圈出的灰痕映得发暗，像块浸了血的布。

杨杰的断指还在圈里碾，纸页被磨得发毛，露出里面泛黄的纸芯。“红土坡的账，不能再拖了。”他的声音裹着点红土的涩，“那些指骨，那些布条，总得有人给个交代。”

邓班的狼牙吊坠突然晃了晃，母狼的獠牙尖在灯光下扫过道冷弧，像把没出鞘的刀。那獠牙根部的血渍厚得像层漆，是常年被体温焐透的沉，此刻正悬在杨杰按在地图上的断指上方半寸，尖端正对着那截指骨的截面——硬茧泛着白，指甲缝里卡着的红土渣被灯光照得发亮，像嵌在肉里的碎玻璃。

“这不是演习。”他的声音裹着军靴碾过红土的沉，每个字都带着战术背心里弹匣的冷，“红蛇的人裤腰上别着剥皮刀，刀鞘里的血垢三年没洗过。”左手突然攥紧，指节把铅笔捏得发白，“卧底进去，哪怕眼神错半分，就会被他们按在码头的锈柱子上——先挑筋，再割喉，最后把尸体扔进澜沧江喂鱼，连骨头渣都找不到。”

战术背心的织带被他拽得发紧，弹匣互相撞击的“哐当”声里，能听见他喉结滚动的响：“去年在勐腊，我们的卧底就因为递烟时用了左手，被刀疤陈看出破绽，活活打死在橡胶林里，尸体挂在树杈上，红布条缠着手腕，跟他们枪上缠的一个样。”

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