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第20章 礁影之下（第3页）

“瓮里的鳖”四个字咬得极重，带着股掌控一切的得意。我转头看向床上的老周，他不知什么时候醒了，正靠在床头，脸色苍白得像纸，左胳膊用被子裹得紧紧的，眼神里满是担忧，却没敢说话——他听见了康达的话，也懂了我们此刻的处境。房间里的晨光突然变得刺眼，暖金的光落在床单上，却照不进心里的冷，反而把我们的影子拉得很长，像两道被困住的痕。

听筒里又传来康达的轻笑，这次更得意：“对了，忘了告诉你——阿雅现在就在我旁边，她刚跟她弟弟通了电话，那小子哭着求她‘姐姐别不管我’。”他故意把“哭着求”三个字说得很慢，像在炫耀手里的筹码，“你说，要是你不配合，她会不会亲眼看着她弟弟……喂鱼？”

电流的杂音里，隐约传来女孩的呜咽，很轻，却像根细针，直直扎进我心口。我攥着听筒的手更紧了，指节泛出青白，连手背的青筋都跟着凸起——我知道康达没说谎，黑礁湾的鱼确实饿，雷清荷的狠也从来不是说说而已。阿雅的选择，从来不是“帮不帮”，是“保不保弟弟”，而我们，成了她保弟弟的代价。

听筒里的“哐哐”声突然炸响，不是零散的撞，是生锈铁门被狠狠踹撞的钝响——铁与铁的摩擦带着刺耳的涩，“哐！哐！哐！”每一下都像砸在耳膜上，混着远处守卫的呵斥声，还有老周沙哑的喊：“袈沙！小心！他们来了！”

那喊声从床的方向传来，带着股破了的劲，不是平时的沉稳，是急得发颤的哑——老周本该躺着养伤，却撑着坐了起来，我回头时，正看见他抓着我的风衣往起挪，风衣的肩线还沾着靶场的沙和血，被他攥得发皱；左胳膊的绷带已经渗红了一大片，血从纱布缝里钻出来，顺着袖口往下滴，落在地板上，晕开小小的暗褐点。

我没敢再听听筒里的声音，手指猛地按在挂机键上，“咔嗒”一声脆响，像掐断了根紧绷的弦。翻身下床时，军靴踩在地毯上没半点声响，却带着慌——伸手摸向枕头下，指尖瞬间触到狙击步枪的冷硬，金属枪身还留着点夜的凉，防滑绳缠在指腹，硌得人清醒，可这熟悉的硬，此刻却护不住心口翻涌的疼，像有团火在烧，烧得喉咙发紧。

“袈沙……”老周拄着风衣，慢慢从沙发挪到我身边，他的腿还在抖，每走一步都要扶一下墙，指腹蹭过墙面上的壁纸，留下道血痕，“我刚才在走廊，听见康达跟守卫说话……”他喘了口气，疼得眉头皱成一团，却还是盯着我，声音压得很低，却字字清晰，“他说，阿雅的弟弟，被雷清荷扣在金三角的军火库，仓库里全是炸药，不配合，就……就剁手。”

“剁手”两个字，他说得极轻，却像块烧红的铁，突然烫在我心口。我后背猛地往后靠，“咚”地撞在墙上——瓷砖的冰凉顺着风衣渗进来，贴在皮肉上，冻得脊椎发僵，可胸腔里的火却越烧越旺，把刚才对阿雅的怨、被欺骗的闷，全烧成了密密麻麻的疼。

原来她不是坏。不是故意递来带算计的酒，不是故意演软乎乎的戏，是被雷清荷架在火上烤——一边是唯一的弟弟，被关在满是炸药的军火库，随时可能没了手；一边是我，是她必须哄骗的“目标”，不骗，弟弟就没活路。

原来她的软，不是装的。哭着说“救我”时，尾音里的鼻音不是演的，是真的怕——怕我输了靶场，怕自己完不成任务，怕弟弟在金三角受折磨；递威士忌时，指尖的微凉不是装的，是手心的汗，是慌得控制不住的颤；连那夜落在额头的吻，甜里裹着的慌也不是装的，是走投无路的演，是对着“敌人”却不敢真狠的软。

我闭了闭眼，那些被忽略的细节突然全冒了出来：她别在领口的白栀子，花瓣蔫得厉害，却一直没摘——那是她弟弟最喜欢的花，上次在码头提及时，她笑着说“我弟说栀子香能让人安心”；她递酒杯时，眼神总往门口飘，不是怕被人看见，是怕康达的人盯着，怕自己演得不像；她解我风衣纽扣时，手总在抖，不是羞涩，是怕我突然醒，怕任务失败，怕弟弟出事。

这哪是背叛？是命运掐着她的脖子，逼她在“亲人”和“陌生人”之间选——她选了能保住弟弟的路，哪怕这条路要背着“欺骗”的名，要对着我演一场心口不一的戏。

“哐哐”的撞门声越来越近，已经到了走廊尽头，守卫的脚步声“嗒嗒”地往这边跑，皮鞋踩在花岗岩地面上，响得像倒计时。我攥紧手里的狙击步枪，枪身的冷硬透过掌心传来，可心里的灼痛却没减半分——我该怪她吗？怪她骗了我？可看着她为了弟弟被逼到这份上，那点怨，早被心疼冲得没影了。

老周扶着墙，慢慢站到我身边，他的声音轻却稳：“别慌，袈沙。她是被逼的，我们先躲过这关，再想办法救她弟弟。”

我点点头，指尖蹭过枪托上的防滑绳，突然想起昨夜阿雅贴在我耳边说的“别怕，有我在”——原来那句话，不是说给我听的，是说给她自己听的，是她在给自己打气，在这满是陷阱的雷朵里，在“保弟弟”和“骗我”的两难里，硬撑着给自己的一点安慰。

撞门声已经到了隔壁，“哐！”的一声，门被踹开的响顺着走廊飘过来。我举起枪，对准门口的方向，可心里的疼却还在烧——如果可以，我想告诉她，我没怪她。如果能过了这关，我想帮她，把她的弟弟从金三角的军火库里，救出来。

风又从窗缝钻进来，比刚才急了些，裹着黑礁湾特有的咸——不是单纯的海味，是混着礁岩沙粒的糙、海草腐烂的涩，还有靶场未散的硝烟味，一股脑撞在窗帘上。深灰色的绒布窗帘被吹得往屋里扑，褶皱像浪的弧度，晃了两晃又落回去，阳光透过缝隙漏进来的金纹，也跟着在地板上晃，像条游移的光带，刚好扫过我脚边的手机。

我弯腰捡起手机，指尖碰到屏幕时，还能感觉到阿雅留下的余温——很淡，却比金属的冷暖。解锁界面没设密码，点开朋友圈时，页面顿了两秒才加载出来，最新一条停在半年前，是张合照。照片里的阿雅没穿雷朵的工装，也没穿昨夜的粉裙子，是件洗得发白的牛仔外套，领口别着朵新鲜的白栀子，花瓣上还沾着水珠；她半蹲在男孩身边，右手搭在男孩的肩膀上，笑得很亮，嘴角的梨涡陷得明显，发尾烫着小小的卷，被阳光照得泛着浅棕的光。

男孩该是她弟弟，穿着曼谷高中的蓝白校服，领口别着银色校徽，背着黑色书包，手里举着半颗芒果，芒果汁沾在指尖，却笑得比芒果还甜；背景是曼谷街头的芒果摊，黄色的遮阳伞下堆着满筐的芒果，摊主阿姨在后面笑着比耶，阳光是暖融融的金，落在两人身上，连影子都透着软——这光比雷朵主楼里的冷光暖多了，比靶场的探照灯柔多了，是能裹住人的暖，不是带着算计的亮。

配文是行小小的楷体：“我弟，明年要考曼谷大学啦，加油！”后面跟着个加油的表情，字体被阿雅调得有点歪，像她写东西时总爱歪头的样子，透着点孩子气的认真。我盯着照片看了两秒，指尖无意识地划过屏幕，突然摸到个硬邦邦的东西——是老周昨天塞给我的半块大白兔奶糖，还在我风衣内侧的口袋里，糖纸的蓝白纹被汗浸得发暗，边角沾着点老周的血痂，摸起来有点脆，里面的糖块已经硬了，却还带着老周揣在怀里时的体温，隔着布料蹭过指腹，暖得人鼻子发酸。

我把奶糖攥在手里，又摸向风衣内袋里的桃木牌——荷花瓣的纹路被老周摩挲得光滑，包浆在光里泛着浅褐的亮，牌边的棱角磨得圆润，蹭过指腹时，像老周粗糙的掌心拍在我肩膀的力度，稳得让人踏实。这牌子老周戴了五年，从金三角到黑礁湾，从枪林弹雨到铁笼囚禁，从没离过身，现在却在我手里，像替老周在说“别慌”。

“她……为什么不跟我说？”我转头看向老周，声音轻得像被风吹散，指尖攥着奶糖，糖纸被捏出几道深褶，“她要是说了，我……”后面的话没说出口，我也不知道能做什么，是能闯金三角的军火库，还是能跟雷清荷谈条件？

老周坐在床沿，没接话，先喘了口气——他刚挪过来时，左胳膊的伤口又扯到了，眉头皱得很紧，指腹按在渗血的绷带上，血从指缝里钻出来，滴在地毯上，晕开小小的暗褐点。他的脚踝还在流血，绷带松了半截，露出里面磨烂的皮肤，沙粒嵌在红肉里，看着都疼。过了几秒，他才慢慢开口，声音带着疲惫的哑，却很清醒：“雷清荷抓了她弟，录了视频给她看——视频里，刀架在孩子脖子上，旁边就是炸药箱，守卫说‘敢说出去，先剁手，再炸仓库’。”

他顿了顿，抬头看我，眼神里带着点过来人的懂：“换你，你敢说吗？说了，你救得了她弟吗？雷清荷的人把军火库守得跟铁桶似的，连只苍蝇都飞不进去，你连金三角的门在哪都不知道，怎么救？”

我没说话，后背又往墙上靠了靠，瓷砖的冰凉渗得更深，却压不住喉咙里的发紧——像有把细沙堵在那里，咽不下，咳不出。是啊，我能赢康达的枪，能从铁笼里救出老周，能在雷朵的楼里藏住狙击步枪的零件，可我救不了金三角军火库里的男孩；我能做卧底袈沙，能忍着疼装“自己人”，能在靶场顶住风的劲，可我做不了能护住所有人的英雄——护不住老周的断骨，护不住阿雅的弟弟，连自己都困在这栋像铁棺的楼里。

风又吹进来，窗帘晃了晃，把照片里的暖光挡了大半，房间里的暗又浓了些。我攥着奶糖和桃木牌，指腹被糖纸的硬茬硌得发麻，却没松开——这半块糖，是老周没松口的坚持；这枚木牌，是老周没丢的信念；而阿雅的照片，是她没说出口的牵挂。哪怕我护不住所有人，也得先护住眼前的人，先熬过这关，再想办法，哪怕只有万分之一的可能。

远处的撞门声还在响，“哐！哐！”的钝响顺着走廊传过来，越来越近，守卫的脚步声“嗒嗒”地往这边跑，像在敲倒计时。我把手机揣回口袋，握紧手里的狙击步枪，枪身的冷硬透过掌心传来，这一次，心里的疼没再乱了阵脚——疼，却清醒；无奈，却没退。

走廊里的皮鞋声，是从电梯口的方向传过来的——不是单个人的响，是两双，甚至三双，鞋底蹭过花岗岩地面时，发出“嗒、嗒、嗒”的节奏，不是杂乱的，是带着纪律性的重，像敲在紧绷的鼓面上。起初还隔着几层走廊，声音闷得像远处的浪，可越近越清晰，能听出鞋底与地面摩擦的“沙沙”尾音，能辨出其中一双鞋的鞋跟有点歪，落地时会多带半分滞涩——是雷朵的守卫，穿的都是统一的黑色皮鞋，上次在走廊碰到时，我见过其中一个守卫的鞋跟磕在礁岩上，裂了道缝。

那声音越来越近，像无数根细针，顺着门缝往屋里钻，扎在神经上。我没敢回头看老周，左手飞快地把阿雅的手机揣进风衣内袋，指尖蹭过温热的屏幕，还能看见照片里她和弟弟的笑，心里的疼又翻了翻，却被我狠狠压下去。右手抬起来，握住枕头下的狙击步枪，木质枪托贴着掌心时，能摸到上面嵌着的细沙——是靶场的礁沙，昨夜没来得及清理，此刻硌着指腹，倒让人清醒。

把枪往肩窝抵时，金属枪管的冷硬透过薄薄的风衣渗进来，贴在锁骨下方的皮肉上，凉得像块刚从浪里捞出来的礁岩。肩窝还留着昨夜射击的麻意，枪托一压，那点麻就顺着脊椎往上窜，可我没动，只是调整了下姿势，让枪口刚好对准门口的方向——防滑绳缠在腕上，绳结勒得有点紧，却让我能更稳地握住枪身，连呼吸都跟着放得极缓，只听着门外的脚步声，在心里数着距离：十步、八步、五步……

“袈沙，别慌。”

老周的声音从身后传来，带着点喘，却很稳。我余光扫过去，看见他扶着墙慢慢站起来，左手依旧紧紧攥着我的风衣，衣料被他攥得发皱，血渍顺着风衣的纹路往下淌，在墙面上拖出一道暗红的痕。他的右肩微微下沉，是在忍着左胳膊的疼，可眼神却亮得很——不是靶场夜战时的警惕，是像当年在黑礁湾修船时那样的亮：那年夏天，他蹲在码头的木箱上，手里握着锈迹斑斑的扳手，阳光照在他汗湿的后背上，他盯着船底的破洞，眼神里就是这种亮，带着股“再难也能修好”的韧。

“她是被逼的，不是坏。”老周又说，每一个字都咬得很实，像在帮我确认，也像在帮他自己确认，“我们的事，还没做完——雷清荷的罪证没拿到，你的使命没完成，不能慌。”

我点点头，视线没离开门口。阳光还从窗帘缝里钻进来，在地板上织着暖金的带，可那暖像隔了层冰，怎么也暖不透雷朵主楼的冷——墙面上的油画还挂着，画里的“血浪”在光里泛着暗褐的色，像在提醒我这栋楼里藏着的所有狠；床头柜上的座机还放着，听筒垂在一旁，仿佛还能听见康达冷笑着说“瓮里的鳖”。阿雅的选择，像道礁影下的疤，刻在心里，疼却清醒——我不能怪她，只能把这份疼，变成往前走的劲。

邓班的话突然在脑子里响起来，带着新兵连靶场的太阳味。那年我刚入伍，第一次握枪时手总抖，子弹偏得能打歪靶纸，邓班就站在我身后，他的掌心覆在我手背上，糙得像磨过砂纸的礁岩，指节轻轻敲了敲我的手背，声音沉得像撞在钢盔上：“枪是军人的第二命，握紧了，松了就没了——命和枪，都一样。”当时他还把自己的枪递给我，让我摸枪托上的纹路，“你对它上心，它才会在关键时刻护着你。”

我攥紧枪托，指节因为用力而泛出青白，手背的青筋都跟着凸起。木质枪托的纹路硌着掌心，像邓班当年的话，在提醒我不能松。门外的脚步声突然停了，紧接着，就是门把手转动的“咔嗒”声——不是钥匙开锁的响，是有人从外面转动把手，金属与金属摩擦的涩，在安静的房间里格外刺耳，像在倒计时。

我深吸一口气，鼻腔里灌满了三种气味：枪油的冷、老周伤口的血、还有从窗缝钻进来的咸腥风。把阿雅的消息压下去——压下她递酒时的颤，压下她吻我时的慌，压下她朋友圈里的笑；把老周的伤压下去——压下他胳膊上的血，压下他脚踝的疼，压下他扶墙时的颤；把雷清荷的狠压下去——压下他手里的桃木牌，压下他说“站到最后”的警告，压下金三角军火库的威胁。

所有情绪都被我压进心底，只剩下握枪的稳，和盯着枪口的定。

这一枪，为了老周的半块奶糖——为了他在铁笼里攥着糖纸、宁死不松口的坚持，为了他从金三角到黑礁湾、从没丢过的初心。

这一枪，为了阿雅没说出口的慌——为了她红着眼递酒时的无奈，为了她抱着弟弟照片时的软，为了她被命运掐着脖子、却还想护住亲人的难。

这一枪，为了刻在骨头上的“中国人民解放军”——为了邓班当年的教导，为了卧底袈沙的使命，为了能让黑礁湾的浪，不再裹着血，不再藏着狠。

风突然又大了些，裹着黑礁湾的咸腥撞在窗户上——“哐哐！哐哐！”不是杂乱的拍，是带着节奏的重，像无数只手在为我加油；可风里又裹着点栀子花香的淡，像阿雅身上的味，轻轻飘进来，又轻轻散掉，像在为她叹一声命运的凉。

我知道，前路肯定黑——门外是守卫的枪，走廊里是康达的算计，顶层是雷清荷的冷眼；人心也肯定复杂——有老周的韧，有阿雅的难，有雷清荷的狠。可我不能停，也不能退。

因为邓班说过，松了枪，就没了命；而我知道，松了信念，就没了自己。

门把手还在转，“咔嗒”声越来越响，门缝里已经能看见外面的暗。我扣在扳机上的指尖，慢慢加了点力——枪身的冷硬透过掌心传来，这一次，心里的疼没再乱了阵脚，只剩下坚定：

来吧。

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