630看书网

第13章 拳台冰痕（第3页）

他抬手松领带的动作太急了。

酒红色的丝绸在指尖打了个旋，领结歪成了团皱，长的那截垂下来，扫过衬衫第三颗纽扣，发出“沙沙”的响。那声音和他过去拽训练服领口的糙完全不同——以前他练完拳解衣扣，粗布摩擦皮肤是“簌簌”的沉，带着汗渍的滞涩；可这丝绸太滑了，摩擦声里裹着种发飘的腻，像条没骨头的虫，顺着晨光往破洞外钻，钻得人鼻腔发紧。

最刺眼的是他的手。

那只手曾无数次捏着我的手腕教摆拳，掌心的老茧蹭得我皮肤发疼，却带着股让人定住的劲；曾攥着湿透的拳套往铁丝网上挂，指腹抠着皮革的裂缝，把滑石粉填得满满当当，烟嗓里喊着“出拳先正心，心歪了拳就飘了”。可此刻，这只手正捻着枚筹码的边缘，拇指指甲盖刮过圆片的花纹，凹槽里的汗渍被带起层黏，像夏天没擦净的冰棍水。

指甲缝里嵌着点白粉末。不是滑石粉的糙——格斗俱乐部的滑石粉是粗磨的，蹭在皮肤上会发涩，能看见细小的颗粒；这粉末细得像雾，指尖轻轻捻，能觉出种滑腻的凉，沾在指腹上甩不脱，像牌桌上洒的爽身粉，是专门用来让牌面更顺溜的。老茧的沟壑里还沾着点暗红，不是沙袋的帆布毛，是筹码边缘磨出的塑料屑，混着那层白，把过去握拳套的踏实全盖成了陌生的滑。

“领带勒太紧了。”台布那边又传来个笑，带着股油滑，“辛队这细皮嫩肉的，哪禁得住这么勒？”

辛集兴没接话，只是松领带的手更用力了，丝绸被拽得“绷”地响了声，像根快断的弦。晨光落在他手背上，能看见静脉的青，和指节上那道旧疤——是早年教第一个学员时，被拳套的钢丝蹭的，当时他举着流血的手笑：“这点伤算啥？记着疼才长记性。”可现在，那道疤被层薄汗裹着，沾着的白粉末把疤痕的沟壑填得满满当当，像谁用腻子把过去的疼全糊住了。

傣鬼抵在窗框上的指节突然收得更紧，铁锈渣子嵌得更深，掌心里的老茧被硌出细痕，渗出血珠，红得像去年桃九垭口的土。他没低头看，视线还钉在辛集兴那只捻着筹码的手上，喉间滚出的气音比晨雾还冷：“那手，连握枪都该抖了。”

窗内的灯光突然晃了晃，金表链的反光从辛集兴领口扫过，刚好照在那道暗红的勒痕上，把青边缘的细痕照得清清楚楚，像谁用指甲在上面反复刮过，疼得藏不住，却又被那身挺括的衬衫盖得严严实实。

墙角的落地扇突然“咔嗒”响了声，像是被谁猛地拽了把开关线。扇叶卡了半秒才转起来，最上面那片扇叶的边缘缺了块角——是去年二柱子练侧踹时踢的，塑料茬口被磨得发亮，转起来带起“呼啦啦”的风，裹着积在网罩上的灰，簌簌往下掉，在地上积成圈浅灰的雾。

轴承早锈成了圈暗红的痂，转动时“咯吱——咯吱——”地哼，像根没上油的老骨头在响，每转半圈就顿一下，把风都撕成了碎缕。就是这断断续续的风里，卷着股陌生的香。

不是学员们的汗味——那味混着皂角的糙，像晒透的训练服晾在铁丝上，散得敞亮；不是拳套的皮革腥——那腥气里裹着滑石粉的白，像器械室的铁锈味一样实在。这香是甜的，腻的，像被揉皱的香水瓶子漏了底，雪松的冷混着佛手柑的暖，还缠了点脂粉的柔，顺着扇叶的风往拳台飘，在半空织成层透明的网。

风扫过辛集兴的衬衫肩线时，那香突然凝住了。像遇了冷的糖，在深灰的布料上凝成层看不见的膜，薄得能透出底下的衣纹，却密得像层茧，把过去的汗味全裹在了里面——那些在拳台边淌过的汗，在靶场晒出的盐霜，在器械室沾过的红土腥，全被这层膜捂得严严实实，连丝透气的缝都没留。

有片扇叶扫过台布的边角，把香往破窗这边送了送。我盯着辛集兴肩上那片“膜”的影子，突然想起上周他站在风扇前擦拳套，那时扇叶转得慢，吹起的风里全是他的汗味，混着帆布的糙，吹得人心里踏实。他还笑：“这破风扇，除了吹灰没啥用，不如拳台边的风敞亮。”

可现在，这“没啥用”的风扇正卷着甜香，把拳台的每寸空气都泡成了金澜会所的味。扇叶转得越来越急，“咯吱”声里，香也越来越浓，像要把“拳正心正”的标语都泡软，把铁丝网上旧拳套的帆布腥都腌成甜的。

辛集兴抬手拢了拢衬衫领口，指尖蹭过那层膜时，像碰了碰块没化的糖，指腹沾着的香往回缩了缩，又被风扇的风推回来，缠在他金表链的链节上，随着表链的晃，在晨光里撒出细碎的甜，像把没捏稳的糖渣，撒在了过去的硬气上。

穿黑风衣的人突然从折叠椅上站起来，羊毛混纺的衣料摩擦着椅面，发出“窸窣”的轻响。他身形很高，风衣的肩线撑得笔挺，下摆扫过桌腿时，带起片落在地上的筹码——象牙白的圆片撞在橡胶垫上，“叮”地弹起半寸，滚到辛集兴的军靴边。这人的右手从风衣内袋抽出来时，袖口的藏青衬衫露出半寸，腕骨上戴着块墨绿表盘的表，指针走得极轻，却在这寂静里显得格外锐，像根没出鞘的刀。

他捏着个牛皮纸信封，拇指按在封口处。信封边角被捏得发皱，像揉过的烟盒，牛皮纸的纤维在晨光里泛着干硬的黄，最厚的地方鼓出道浅痕，是里面的东西硌出来的。他递过去的动作很随意，几乎是把信封往辛集兴怀里一塞，指尖却在碰到辛集兴衬衫的瞬间顿了顿——像触到块烫铁，飞快地缩了回去，指甲缝里还沾着点金澜会所地毯的暗红纤维。

信封很薄，却在辛集兴胸前顶出个尖。不是文件袋的虚软，是种硬挺的锐，像块没磨圆的鹅卵石，棱角正硌在他第三根肋骨的位置——那里有块旧伤，去年在格斗俱乐部教学员过肩摔时，被失手撞在拳台铁柱上留的，阴雨天会隐隐作痛，他总说“这点疼算啥，记着就不会再摔”。

辛集兴接的时候没看对方。视线还钉在桌上的牌局，黑桃K的牌面被他指尖捻得发亮，可嘴角的笑突然僵了——不是冻住的硬，是像被什么东西蛰了下，唇角微微往下撇，又很快扯回原来的弧度，只是那笑没了温度，像结了层薄冰的湖面。喉结在绷紧的脖颈上滚了滚，幅度比平时大，像吞了口刚沸的水，连耳根都泛起层红，却不是热的，是种发暗的淤，像被什么东西堵在了喉咙口。

他往内袋塞信封的动作很急。左手掀起衬衫前襟，露出里面的白色背心，布料被汗浸得发暗，贴在皮肤上像层湿纸。牛皮纸蹭过背心的瞬间，封口没粘牢的地方“刺啦”裂了道细缝，露出半张打印纸的边。晨光刚好从玻璃破洞斜射进来，照在那半寸纸上，黑字洇得模糊，却有四个字像烧红的针，猛地扎进眼里——“桃九垭口”。

那四个字烫得人眼仁发疼。

我猛地想起去年深秋，也是这样的晨光，我们追逃犯追到垭口。红土是那种沉得发暗的褐，攥在手里能捏出棱角，松开就散成沙，没到脚踝的土能埋住半只军靴，每走一步都像往深泥里拔。辛集兴当时背着受伤的李凯，军靴陷在红土里，后跟带起的土块砸在我裤腿上，沉甸甸的。他后颈的汗珠子砸在红土上，洇出的坑很快被风吹干，留个浅褐的印，像没愈合的疤。“这土实，”他喘着气笑，牙上沾着红土渣，“埋得牢坏人。”

可现在，那“埋坏人”的红土，竟成了打印纸上的字，藏在牛皮纸信封里，被辛集兴塞进内袋。信封边角还在衬衫外顶出个尖，像块没取出来的碎玻璃，随着他呼吸轻轻起伏，把“桃九垭口”四个字压得发沉，连带着去年他背李凯时的汗味，都像是被这信封捂成了馊味。

穿黑风衣的人已经坐回椅子，指尖转着枚筹码，象牙白的圆片在他掌心划出银弧。“路都给你标好了。”他的声音很轻，像怕惊飞什么，“别出岔子。”

辛集兴没接话，只是按在内袋上的手更用力了。指腹抠着衬衫面料，把信封的轮廓摁得清清楚楚，像要把那“桃九垭口”四个字嵌进皮肉里。桌上的扑克牌还摊着，红桃q的牌面朝上，被晨光照得发亮，可谁也没再碰，只有落地扇的风卷着甜香，吹得牌角轻轻颤，像在替谁数着时间——离垭口的红土，离过去那句“埋得牢坏人”，到底隔了多少筹码的距离。

落地扇的扇叶突然“咔”地顿了半圈，像是被什么东西卡住了轴承。铁锈的摩擦声陡然变尖，跟着“呼”地一声，风向猛地转了向——原本往牌桌右侧吹的风，此刻斜斜地扫过桌面，卷起的气流带着股蛮力，把散落的扑克牌掀得翻飞。

是副旧牌，边角卷着毛边，被风一吹“哗啦”乱响，黑桃A的缺角挂住了红桃K的边缘，两张牌绞在一起打了个旋，又“啪”地拍在台布上，牌面的磨损处被风灌得鼓鼓的，像两只喘不过气的嘴。最旧的那张方块J滑到了桌沿，一半悬在半空，被风搡得晃晃悠悠，塑料牌面摩擦台布的“沙沙”声里，还混着筹码滚动的“叮当”，乱得像团被猫爪挠过的线。

辛集兴的金表链在风里晃得更凶了。菱形的链节本就磨得发亮，此刻被气流带得斜斜坠着，最下端的链扣“咔嗒”撞在衬衫第二颗纽扣上——那是颗珍珠母纽扣，被撞得微微发颤，折射出的光在他胸前跳，像颗没站稳的星。这声音太突兀了，落在拳台的橡胶垫上，比任何时候的拳套声都更显空洞：没有拳套砸沙袋的闷实，没有护具碰撞的沉劲，只有种脆生生的飘，像块冰砸在空桶里，余响荡在空旷的场馆里，把“拳正心正”的标语都衬得发哑。

他突然抬手按向太阳穴，动作里带着股难掩的躁。指腹的老茧蹭过眉骨，那里还留着去年野营时被树枝划的浅疤，此刻被按出片白，又很快泛出红。我盯着他的手腕看，金表的表盘蒙着层薄汗，指针在“10”字处微微发颤，像是被什么东西拽着走不稳。

就在指腹离开眉骨的瞬间，我看清了他眼底的红血丝。

不是训练后的疲惫。过去他带学员练到深夜，眼白也会泛红，是种均匀铺开的淡粉，像浸了水的桃花纸，眼底的光虽倦却亮，像灶膛里没熄的火星；可这红不一样，是团发暗的淤，血丝缠成了网，最密的地方在眼角，黑沉沉的像熬了三个通宵没合眼，被人反复揉过，连带着眼白都泛出层黄，像蒙了层灰的玻璃。顶灯的光打在他瞳孔上，亮得发贼，却照不透那层淤，反而把红血丝映得更清，像蛛网里沾着的血珠。

风还在刮，卷着金澜会所的甜香往他脸上扑。他按在太阳穴的手没松，指节因为用力而发白，把眉骨压出道浅沟，沟里积着的细汗被指腹蹭开，在颧骨上淌出条亮线——那汗是黏的，不像训练时的汗那样痛快地往下掉，而是凝在皮肤表面，把甜香粘得更牢，像层没擦净的油。

“风扇该上油了。”台布那边传来个漫不经心的笑，带着牌局后的松弛，“跟你这表似的，都透着股疲。”

辛集兴没接话，只是按在太阳穴的手往眼角挪了挪，指腹轻轻揉着那片红血丝。动作很轻，像怕碰碎什么，可眼底的淤却没淡半分，反而被揉得更显沉，像把没擦净的脏抹布，糊住了过去那双总带着劲的眼。落地扇还在“咯吱”转，风里的甜香混着牌桌上的汗味，缠在他的金表链上，随着那“咔嗒”的碰撞声，在拳台的橡胶垫上织出张看不见的网，把所有踏实的过往都网在了外面。

傣鬼的匕首突然从鞘里滑出半寸，金属摩擦的“噌”声裹着寒气漫过来。刃口是刚磨过的，最锋利的那道棱在晨光里闪得刺眼，像条冻在晨光里的冰棱，把窗玻璃的破洞都映得发白。黑檀木柄上的“稳”字刻痕正对着他的指腹，那刻痕里嵌着的汗渍被指腹反复碾过，发出“沙沙”的细响，像在磨一块生锈的铁——他指腹的老茧是常年握枪攥出来的，最厚的地方能顶住弹夹的棱角，此刻却在“稳”字的竖钩上掐出了道白印，把木纤维都掐得翻了边。

他没说话，下颌线绷得像根拉满的弓弦，喉结在脖颈上滚得又急又沉，每滚一下，都像吞了块滚烫的铁，把到了嘴边的话全烫回了喉咙里。晨光落在他耳后的疤痕上——那是去年在桃九垭口被逃犯的砍刀划的，缝了七针，此刻被阳光照得发亮，像条没愈合的红蚯蚓，跟着他紧绷的肌肉轻轻颤。

我盯着他攥刀的手，突然想起昨天在食堂，他把会员卡拍在桌上时说的话：“阿玛尼藏筹码，后腰绷得能割破布。”那时只当是他急糊涂了的猜测，此刻隔着玻璃望进去，才看清辛集兴的衬衫后腰——深灰的布料在左侧胯骨上方绷出道硬挺的弧线，不是方的也不是扁的，是道长条形的鼓，像块被硬塞进裤腰的铁板。

布料被顶出的褶皱里，能数出大概的轮廓：长约半尺，宽两指，边缘挺得像用尺子量过，每道褶都绷得发亮，连衬衫的纹路都被扯得变了形。风从落地扇那边吹过来，掀起他衬衫的后摆，那鼓包却纹丝不动，硬得像焊在了皮肉上——不像藏着筹码盒的虚软，倒像裹着柄没出鞘的刀，只是这刀没有金属的凉，只有种沉甸甸的沉，压得他走路时肩膀都微微往左侧倾，和他教学员“出拳要正”时的挺拔判若两人。

傣鬼的指腹还在“稳”字刻痕上碾，白印越来越深，几乎要把那字从木柄上抠下来。刃口的寒光在他眼底晃，映出窗内那个身影的侧影——辛集兴正伸手去够桌角的筹码，后腰的鼓包随着动作往外顶得更厉害，把衬衫顶出个尖尖的角，像要刺破布料钻出来。那画面撞进眼里，比任何刀光都更刺人——过去他后腰总别着副备用拳套，帆布的软塌塌地晃，带着股踏实的糙，而此刻这硬邦邦的鼓包，像块生了锈的秤砣，把所有关于“稳”的念想都坠得发沉。

“噌”的一声，傣鬼突然把匕首推回鞘里，金属咬合的脆响里，带着股没压住的狠。他指腹离开“稳”字时，刻痕里的白印还没褪，像道没愈合的疤，在晨光里泛着冷。我望着辛集兴后腰那道硬挺的弧线，突然觉得那不是鼓包，是块堵在喉咙口的石头，比桃九垭口的红土更沉，压得人连呼吸都带着滞涩——原来有些东西，比刀更能伤人，比如信任被顶出的那道硬棱。

请勿开启浏览器阅读模式，否则将导致章节内容缺失及无法阅读下一章。

相邻推荐:玉殿春浓  啥,假孕暴露了才穿书？+番外  遗神银行  觅夏  替身爆红后和大佬们炒CP[娱乐圈]  情深意正浓  重生为康熙的小青梅躺平一生(清穿)  真千金她一心向我(穿书)  我在紫云山当杂役  被夺舍成妾,我反手抢系统逆袭  碎玻璃  红枫领的斯塔夏农场［西幻］  穿越成贵族学院的炮灰白月光  汉家天子（朕就是这样汉纸）  不当坏女人后[快穿]  病娇纷纷折腰+番外  弱女擒烈郎  诡异高中毕业后[万人迷]  救赎破碎师兄后被缠上了  大统领每夜抱我牌位入睡