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第131章 熔魂（第1页）

断笔浸透我的血，成了捅不穿这世道的钝刀。

杜甫在火堆旁发抖，看我解下箭簇投入火焰。

湿木砸进火里溅起星点，像垂死者的最后喘息。

当烧红的铁块烙上掌心，皮肉焦糊味混着竹香炸开——

这不是铸笔。

是把两个人的骨头拆了重炼。

火。

得先有火。

这念头像淬冷的刀尖捅进混沌的脑髓，带着不容置疑的锋锐。我右膝碾着身下粗粝的黑岩，碎石棱角透过湿透的麻布裤，楔进皮肉里。左掌伤口被冷风一激，从麻木里苏醒过来，一跳一跳地疼，攥着断笔的指节却收得更紧，竹茬更深地楔进皮肉，带来一种自虐般的清醒。

“火！”

声音从我喉咙里撕出来，沙哑干裂，混着血腥气，砸向蜷在岩角发抖的杜甫。

他猛地一颤，像被鞭子抽中。那双被绝望和江水泡得发浑的眼珠迟缓地转动，最后聚焦在我脸上。雨水顺着他深陷的颧骨往下淌，砸在嶙峋的锁骨上。他没说话，只是哆嗦着，手指在湿透的破旧袍襟里摸索，掏出一个油布小包。动作笨拙，几次差点脱手。

小包打开，露出一块黝黑的燧石，一小截边缘磨得发亮的火镰，还有一撮裹得严实的、沾着油星子的火绒。唐代匠人手搓的玩意儿，简陋得可怜。他抖得厉害，燧石几次擦过火镰，只溅出几点微弱到几乎看不见的火星，瞬息就被寒风和雨丝吞没。

草堂在崖顶的雨幕里沉默，像一尊巨大的、冰冷的墓碑。

“废物！”

胸腔里一股暴戾的火猛地窜起，烧得我眼前发黑。不是冲他，是冲这操蛋的一切！右脚踝错位的骨头随着我猛地站起的动作狠狠一挫，剧痛闪电般窜遍全身，眼前金星乱爆。我闷哼一声，牙根几乎咬碎，身体晃了晃才站稳。

视线扫过脚下狰狞的岩面。几根被风雨折断、半埋在石缝里的枯枝，碗口粗，湿得发黑。足够了。

横刀呛然出鞘！刀光在昏暗的雨幕里扯出一道惨白的裂痕！没有花哨，没有犹豫，全身的重量和那股无处发泄的戾气，都灌注在双臂肌肉的瞬间坟起！刀锋带着撕裂空气的尖啸，狠狠劈下！

咔嚓！咔嚓！咔嚓！

沉重的闷响接连炸开！手腕粗的湿硬枯枝在刀锋下如同朽木，应声而断！木屑混着冰冷的水珠四处激射！手臂肌肉贲张，青筋在皮肤下如铁索般虬结暴起，每一次劈斩都带着筋骨摩擦的酸响，每一次挥落都像要劈开这压顶的苍穹！断裂的木头被踢进火绒旁，杜甫的眼中映着刀光，只剩下纯粹的惊骇。

枯枝堆起。燧石终于撞上火镰。

嗤——！

一点微弱的橘红猛地亮起，贪婪地舔舐着浸透油脂的火绒。一股细微却执拗的暖意，伴随着呛人的青烟，在冰冷的岩石上艰难地升腾起来。杜甫慌忙俯身，用瘦骨嶙峋的双手拢住那点微光，呵着气，小心翼翼地吹拂。火光跳跃，将他枯槁的脸映得忽明忽暗，雨水顺着他的鬓角滑落，滴进火堆，发出“滋滋”的轻响。

暖？不，这点热量连骨头缝里的寒气都驱不散。但那一豆摇曳的光，在这墨色翻涌的深渊边缘，就是唯一的锚点。

“不够！”我盯着那点光，声音像砂轮在磨刀石上刮擦。不是对杜甫说，是冲着自己，冲着胸口那块越来越冷的石头，“烧不硬！”

右手探进腰间挂着的皮囊——叛军骑兵身上扒来的战利品。里面沉甸甸的，是几支染着黑褐色污迹的三棱铁箭簇。指尖触到冰冷坚硬的金属棱角，一股战场上的铁锈血腥味扑面而来。我抓出三支，看也不看，反手就砸进那簇刚燃起的火焰中心！

噗！噗！噗！

沉重的箭簇砸得火星四溅，刚聚拢的火苗猛地一矮，挣扎了几下才重新站稳。铁块在橘红的火焰中迅速变黑、发暗，然后顽固地沉默着，仿佛在嘲笑这点凡火的无力。

[环境温度监测：约1100-1200℃。]

[目标材质熔点：1538℃。]

[热力学分析：当前能量无法达成相变临界点。]

系统的提示音冰冷精准地砸进脑海，如同给这堆篝火判了死刑。

烧不红？

那就烧得更猛！烧得更疯！

我拖过一根最粗、最湿的断木，足有手臂粗，表皮还挂着滑腻的苔藓藓。不管不顾，直接将它狠狠捅进火堆中央！压在那些顽固的箭簇上！

轰！

火焰剧烈地摇晃、挣扎，发出痛苦的呻吟，瞬间矮下去大半，浓密的、呛人的白烟滚滚腾起，带着湿木头特有的腐败霉味。火光几乎被压灭，只剩下几缕苟延残喘的红丝在浓烟里明灭。

“崴兄！”杜甫失声惊呼，带着难以置信的恐慌，仿佛我亲手掐灭了唯一的希望。

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