弗雷德里克站在走廊的另一端,看着奥尔菲斯。
他们之间隔着不到二十米的距离。
二十米,中间有两盏应急灯,一扇开着的门,几个散落在地上的弹壳,还有一具倒在墙角的、穿着药房制服的尸体。
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但那些都不重要。
奥尔菲斯看着他,看了三秒。
然后他笑了。
那笑容很轻,很淡,嘴角微微弯起一个弧度,像是在说:
“你在这儿啊。”
弗雷德里克没有笑。
他走过去,步伐不快,但每一步都踩得很实。
军靴踩在橡胶垫上,发出轻微的、有节奏的声响。
他走到奥尔菲斯面前,停下,看着他腰侧那道正在渗血的伤口,看着他大衣下摆那个被子弹撕开的口子,看着他衬衫上那片暗红色的血渍。
“你受伤了。”他说。
不是疑问,是陈述。
奥尔菲斯低头看了一眼自己的腰侧,好像在确认那是不是真的在流血。
然后他抬起头,看着弗雷德里克,嘴角那个弧度还在。
“擦破了一点皮。”他说,“你呢?”
弗雷德里克看着他。
“我没事,没受伤。”
奥尔菲斯点了点头。
他的身体在那一瞬间微微晃了一下,绷了太久的弦终于松了一点。
他握着手杖的手指松开了一些,然后又握紧。
他的呼吸变慢了一些,肩膀下沉了一些,眉间那道深深的褶皱舒展了一些。
整个人像是从一块冰冷的、坚硬的花岗岩,变成了一棵正在慢慢吸水的、重新焕发生机的植物。
弗雷德里克看着他的变化,没有说话。
他只是伸出手,轻轻握住了奥尔菲斯垂在身侧的那只手。
那手微凉,指节分明,骨节处泛着淡淡的青色。
但很稳。稳稳地握着他的手,不紧不松,像是在确认什么,又像是在承诺什么。
他们就这样站了几秒。
几秒的温存,在黑暗的、弥漫着硝烟和血腥味的走廊里,在头顶应急灯惨白的光线下,在身后那具药房制服尸体的注视中。
然后,声音来了。
从前面传来的。
密集的脚步声,至少十几个人,军靴踩在水泥地面上,节奏急促而整齐。
枪械的金属碰撞声,有人在拉动枪栓,有人在喊“快”“快”“快”。
然后是命令声,德语——不是标准的柏林口音,带着某种南方方言的腔调,很可能是巴伐利亚地区的人。
奥尔菲斯没有回头。
他只是微微侧了侧头,听了几秒,然后转过身,将弗雷德里克护在身后。
他的身体挡在弗雷德里克和走廊前方之间,手杖横在身前,杖尖朝下,左手从袖口里滑出那把德林杰,换了弹,两发子弹。
右手握着手杖,杖身里的左轮手枪还有三发子弹。
五发子弹,十几个人。
他没有退。
弗雷德里克站在他身后,看着他的后背。
那后背很宽,很直,大衣的布料上有枪火燎过的焦痕,有血迹,有灰尘。
但在弗雷德里克眼里,那是这个世界上最安全的地方。
奥尔菲斯的左手在德林杰的扳机护圈上搭了一瞬,然后移开。
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