在每一个深夜里一个人走回庄园,经过那些被铁丝网围起来的、挂着感应器的、像一只正在缩成球的刺猬一样的墙壁。
走进门厅,经过走廊,经过楼梯,走进自己的房间,关上门,用枕头捂住嘴哭。
哭完了,第二天早上,穿上外套,走出房间,经过楼梯,经过走廊,经过门厅,走出大门,走回报社,坐在办公桌前,拿起笔,继续写那篇写不完的稿子。
她在等。
等奥尔菲斯醒来。
等他坐在茶话室的壁炉前,手里拿着那根手杖,对她说“辛苦了”。
等他坐在书房的桌前,翻开那些她收集来的情报,一页一页地看,用红笔在上面画圈,在最下面一行写上他的批注。
等他站在了望台上,看着月亮河公园的烟花在夜空中绽放,转过身对所有人说“结束了,回去吧”。
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她在等那一天。
她知道那一天会来。
不是因为她知道奥尔菲斯一定会醒。
是因为她知道,如果奥尔菲斯不醒,这些人——
弗雷德里克,莱昂,拉裴尔,伊万,诺顿,施密特,安娜斯塔西娅,霍恩海姆,塞巴斯蒂安,巴尔克,索菲亚,维奥莱特,莎莉,卡米洛,莉莲,雷奥,施特劳斯,艾维,甚至于许久没有音讯的普林尼夫人
——会继续替他守下去。
守到他醒的那一天。
如果他不醒,就守到他死的那一天。
如果他死了,就守到他们死的那一天。
组织会散,人不会散。
因为把他们连在一起的从来就不是那张覆盖欧洲的情报网,不是那些数字和名字、地点,不是那些见不得光的任务和说不出口的秘密。
是奥尔菲斯。
是那个在每个人最黑暗的时候伸出手、说“跟我走”的人。
是那个在所有人都不相信他能做到的时候、一个人扛着所有的重量、一步一步走到今天的人。
是那个在纽约地下九层的烟雾中悬浮在半空中、用那双深紫色的眼睛看着所有人、说“走,回伦敦”的人。
他在,他们就在。
他不在,他们也会在。
因为他的影子太长了,长到即使太阳落山了,那片阴影还在地上,还能让他们乘凉,还能让他们躲雨,还能让他们在不知道该往哪里走的时候、低头看一眼、然后说——
“走这边。会长走过这条路。”
弗洛伦斯睁开眼睛,用手背擦掉脸上的泪痕,拿起点亮笔,低下头,继续写那篇没写完的稿子。
“伦敦东区治安状况调查。”
笔尖在纸上沙沙地响。
墨水从笔尖的缝隙里流出来,在纸面上留下黑色的、湿润的、正在变干的字迹。
那些字迹连成句子,句子连成段落,段落连成文章。
她不知道这篇文章会不会被刊登,不知道有没有人会读,不知道读了的人会不会相信。
但她知道她必须把它写完。
因为这是她现在唯一能做的事。
窗外的天是黑的。
庄园的方向看不见,被建筑和街道和河流挡住了。
但她知道那座庄园在那里。
在伦敦郊外,在树林深处,在那些被铁丝网围起来的、挂着感应器的、像一只正在缩成球的刺猬一样的墙壁里面,有一间卧室,卧室里有一张床,床上躺着一个人。
那个人闭着眼睛,呼吸很慢,手指很凉,嘴唇是粉色的。
他不醒,但他在呼吸。
他在呼吸。
这就够了。
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