那些黑色痕迹还在翻涌。但它们没有进攻。
它们在等。
像潮水等在堤坝前,等一个缺口。
他能感觉到那些纹路正在往脸上爬。每爬一寸,意识就模糊一分。眼前的世界开始晃动,像隔着一层烧焦的玻璃看东西。
老管家没有再退。
他站在原地,那些黑色痕迹在他脚下堆积成一个小小的平台,把他托在半空。燕尾服的衣摆垂下来,纹丝不动。
“你用了太多。”老管家说。
徐顺哲没说话。他抬起左手,摸了摸自己的脖子。手指触及的地方,皮肤烫得吓人,那些纹路像活物一样在皮下蠕动。
“暴怒本源不是这么用的。”老管家继续说,“它应该像潮水,涨起来,落下去,再涨起来。你把它当成了炸药,一次性烧完。”
徐顺哲终于抬起头。
他看着三米高处那个穿着燕尾服的老人,看着那张皱纹密布的脸,看着那双深灰色的眼睛里沉淀的东西——不是轻蔑,不是怜悯,是某种更纯粹的、像在看一件消耗品时的平静。
“废话真多。”徐顺哲说。
他往前迈了一步。
这一步迈出时,脚下的柏油路面凹下去一个浅浅的脚印。
灰白色的光芒从脚印边缘渗出来,把那些试图靠近的黑色痕迹逼退三寸。
老管家没有动。
他只是抬起右手,五指张开。
那些黑色痕迹开始动了。不是攻击,是旋转——它们以老管家为中心开始旋转,越转越快,最后形成一个巨大的漩涡。
漩涡把整条街都卷了进去。
路灯柱被连根拔起,垃圾箱在空中翻滚,停在路边的汽车开始滑动,轮胎在地上摩擦出刺耳的尖叫。
那些黑色痕迹从墙壁里、从地缝里、从每一个角落里涌出来,源源不断地汇入漩涡。
“格温家的规矩,不是失望不失望的事。”老管家说,“输了就是输了。输了的东西,就要收回来。收回来,给下一个能赢的人。”
他往前走了一步。
这一步落下,那些从裂缝里涌出来的黑色痕迹同时暴起,像无数根黑色的长矛,从四面八方刺向徐顺哲。
快。
快到人的眼睛根本捕捉不到。
但徐顺哲没有躲。
他只是抬起右手,握拳,朝地面砸下去。
拳头触及柏油路面的瞬间,灰白色的光芒炸开。
不是向外扩散,是向内收缩。像一颗心脏在最后一刻猛地收紧,把所有血液都挤回血管里。
那些黑色长矛刺进光芒的范围,然后——
消失了。
没有声音。没有冲击。没有那些花里胡哨的特效。只是消失,像用橡皮擦去纸上的铅笔痕迹。
老管家的眉头终于皱了起来。
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