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4翠绿（第2页）
“谈不上多喜欢，但又没有别的事可以做。打发时间而已。”
“没别的事情可以做？”她疑惑地看着我，反问道。
“也不是。别的东西让我提不起劲。打游戏什么的，只会让人感觉更加空虚。”
“嗯，”她似乎赞赏地点点头，“所以你把大部分时间搁在这儿？”
“是的。”我老实回答。
“那么——这些书也都是你的？”她从码在沙发一头的几十本小说中随手拿起一本。
“是的。”
“喜欢看小说？”
“是的，”我有些不耐烦了，问道，“可以开始了吗？”
“哦。”她非常难得地乖巧地应承着，按我比画的，坐在沙发上，注视着我的眼睛。
我不甚自在地摸了一下鼻子，纠正道：“别看我，看那个点。对！”
她转过脸去，眼睛盯着前方的某一点，神态娴静安宁。
我拿起手中的铅笔，开始在纸上挥舞。
音响里放着理查德·克莱德曼的钢琴曲《秋日私语》，房间里飘荡着松节油的味道，颜亦冰坐在我前面两三米的地方，一只手抱在胸前，一只手托着下巴，两条细长的腿斜靠在沙发的一角，下午三点的阳光从一侧的栅格玻璃窗射过来，带着深秋的气息，给她的轮廓镶上一层华丽又精致的光晕。
阳光静静地转过角度，房间里的尘埃，在栅格玻璃漏下的光线里放肆飞舞，如同我们轨迹紊乱的青春，乐曲在最后一个高潮中戛然而止，房间里只剩下铅笔摩擦素描纸的沙沙的声音，这个时候，我的呼吸变得小心又谨慎，我心跳加速，很想大口喘气，却又害怕喘息声会打破这如青花瓷般完美又脆弱的宁静。
“好了没有？”她终于沉不住气，问道。
“好了。”
素描这个东西，可以十分钟画好，也可以十个小时画好。
“我看看！”她站起来伸了个懒腰，按捺不住兴奋，跑过来立在画板前。
我心中忐忑不安，期待又害怕她的反应。
“天才！”她赞叹道，“你画的，似乎比我本人更好看。”
“那就是不像喽？”
“没有不像，太像了——惟妙惟肖，”她转过来，停止赞叹，一脸崇拜地看着我，“能告诉我，你画谁都能这么像吗？”
“那不可能，”我坦诚回答，“短时间内不可能抓型这么准。”
“那为什么画我能抓准呢？”
“因为——”我犹豫再三，还是如实相告，“你的肖像我画过很多遍了。”
我打开画板，拿起一沓画稿，里面有将近二十幅她的肖像——侧面的、正面的、俯视的、脸部的、头部的、半身的……
她睁大了那双美得让人心疼的眼睛，看着那些画稿，表情一片兵荒马乱。
似乎过了好久，她才缓过神来，脸色潮红，神情凝重，黑葡萄般的眼珠里闪烁着光彩。
“你知道吗？见你第一眼我就感觉我们在哪儿见过，但事实上，我知道我们从未见过。”
她定定地看着我，没有说话。眼神变得尖锐，香水味中似乎也带着股杀气。
“我是说，你的形象刚好跟我心目中的形象重叠——每一个男人心中都有一个女人的形象。知道吗？”
“好吧，我知道了。”颜亦冰转过身去，迅速走出画室，带上了那扇沉重的防盗门。
假如
假如昨天的故事可以涂改
今天的现实可以擦除
假如明天的梦想
能打份草稿
假如生活的泥巴攥在手上
青春的表盘可以拨回
假如你我的故事由我来执笔
讲述
那么定不会如此跌宕
如此蹉跎
我只会用最蹩脚的文字
撰写着一个恶俗的
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