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第440章 游子回忆录（第1页）

我的童年，有很大一部分是拴在爷爷的烟袋杆上的。那烟袋锅子一明一灭，就像故乡丘陵地带夜晚的星，稀疏，却带着暖意。

爷爷是村里有名的“铁脚板”，年轻时走南闯北，给食品组贩过牲口，由于那些平下中农的欺压，没有任何工分的罚去给公社、大队送过信，十里八乡的夜路，没有他不熟的。

我小时候有次高烧，父母为了给我买两片安乃近，偷偷卖了三枚鸡蛋，就被扣上“资本主义走狗、投机倒把”的帽子，抓去劳改十年。

于是我便成了爷爷的小尾巴，尤其爱在夏夜，跟他去几里外的邻村听戏，或者去镇上看露天电影。回来时，往往已是深夜。

故乡的夜，是真正的夜。没有路灯的侵扰，一旦星月被云层遮住，那墨汁般的浓黑便从四面八方涌来，将田野、山岗、小路都吞没进去。只有手电筒的光柱，像一把怯生生的匕首，在无边的黑暗里划开一道微弱而短暂的口子，光柱里，无数微尘惊慌失措地飞舞。

那件事发生在我大概八九岁那年的秋末。天已经凉了，晚风吹在脸上，带着庄稼收割后泥土的腥气和新翻土地的凉意。爷爷带我去镇上的亲戚家送草药，回来得晚了些。亲戚要留宿，爷爷摆摆手，嘬了口烟：“不了，明早还要犁地，几步路的事。”

那晚没有月亮，连星星也稀疏得可怜。云层压得很低，空气湿漉漉的，仿佛能拧出水来。

爷爷的手电筒电力不太足了，光晕昏黄，只能照亮脚下方寸之地。路两旁的玉米秆已经收割，留下齐膝高的茬子，在黑夜里像一排排蹲伏的、沉默的影子。

更远处，是黑黢黢的树林，风穿过光秃秃的枝桠，发出呜呜的声音。

我紧紧攥着爷爷粗糙温热的大手，另一只手里捏着亲戚给的两颗水果糖，糖纸在手心被汗浸得有些发粘。

一开始，我还兴致勃勃地跟爷爷说着镇上的见闻，爷爷只是“嗯嗯”地应着，他的脚步很稳，但似乎比平时要快一些，烟袋锅子也不再一明一灭，他只是沉默地走着。

渐渐地，我不说话了。一种莫名的寒意，并非来自秋风，开始从脊梁骨往上爬。我总觉得，除了我和爷爷的脚步声、呼吸声，以及风吹枯草的沙沙声，这无边的黑暗里，还有别的什么。

是“它”。

我不知道该怎么称呼那种感觉。不是声音，因为没有多余的声音；不是景象，因为手电光之外什么也看不见。那是一种“存在感”，一个冰冷的“存在”，就缀在我们身后，或者侧旁的黑暗里，保持着固定的距离，如影随形。

我忍不住回头望去。手电光的尽头，黑暗像一堵厚厚的绒布墙，瞬间吞噬了光线，什么也看不到。但那种被注视的感觉，却愈发清晰了。

不是人的注视，人的目光有温度，有情绪。而那“东西”的注视，是空洞的，是纯粹的“看”，不带任何意义，却让你从骨头缝里往外冒寒气。

“爷……”我声音发颤，手下意识地握得更紧了。

爷爷的手微微用力回握了我一下，他的手掌依旧干燥温暖。“莫回头。”他低声说，声音平稳，却带着一种我从未听过的凝重，“走夜路，莫回头，也莫东张西望。看好脚下的路。”

我立刻噤声，心脏在胸腔里咚咚直跳，好像要蹦出来。爷爷的话坐实了我的恐惧——他也感觉到了！那不是我的错觉。

爷爷是走惯了夜路的，他这么说，一定有道理。我死死盯着脚下那片被昏黄光晕照亮的土路，不敢再让视线偏离分毫。泥土路上，除了我和爷爷的脚印，似乎……似乎还有别的什么痕迹，非常浅淡，像是什么东西拖曳过的样子，断断续续。

我们经过一片老坟地。那是我们村和邻村交界的地方，埋的大多是些无主的旧坟，坟头长满了荒草，在夜风里摇曳，像一个个蓬头垢面的怪物。

手电光扫过，几块残破的墓碑泛着青白色的、冰冷的光。往常白天经过，我还会和小伙伴们比赛谁敢往坟地里扔石头，但此刻，我连大气都不敢喘。

就在手电光即将移开坟地边缘的一刹那，我眼角的余光似乎瞥见，在一个半塌的坟包后面，立着一个东西。

不是人形。

它很高，很瘦，像是一截被雷劈焦后枯死多年的老树桩，却又带着一种极不自然的“站立”姿态。

它的颜色几乎与黑暗融为一体，但偏偏又能让你感觉到它与周围黑暗的“不同”——那是一种更“实”、更“沉”的黑。它没有动，就那么静静地“立”在坟包后面，顶端……似乎有什么东西，像是扭曲的枝桠，又像是……别的什么。

我全身的血液仿佛瞬间凝固了。我死死咬住嘴唇，不敢发出一点声音，拼命告诉自己那是眼花了，是树桩，一定是树桩！可哪个树桩会长在坟包正后面？还那么高，那么瘦，那么……邪门？

爷爷的脚步没有丝毫停顿，甚至没有往那个方向瞥一眼。他只是更紧地拉着我，加快了步伐，几乎是拖着我往前走。他的后背挺得笔直，像一张拉满的弓。我能感觉到他身体的紧绷。

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走过坟地，是一段下坡路，路边有一条干涸已久的灌溉渠，渠底布满碎石。就在这时，爷爷手里那本就昏黄的手电筒，灯光开始剧烈地闪烁起来，明，灭，明，灭……像垂死之人的喘息。

“滋滋”的电流声在死寂的夜里显得格外刺耳。

在灯光彻底熄灭前那一明一灭的间隙里，我惊恐地看到，渠对面的田埂上，那个类似枯树桩的影子，又出现了！它就在对面，隔着干涸的渠，和我们平行移动！它是什么时候过来的？怎么一点声音都没有？

黑暗终于彻底降临。手电筒彻底不亮了。

“他妈。”爷爷极少见地低声咒骂了一句。他停下脚步，使劲拍打了几下电筒，但毫无用处。世界陷入了伸手不见五指的墨色之中。风声似乎也停了，连秋虫都噤了声。寂静，死一样的寂静压下来，沉重得让人窒息。

那种被冰冷注视的感觉，达到了顶点。它不再是在身后或侧旁，它仿佛就站在我们面前，离我们不到三步远，无声无息。

我吓得浑身僵硬，眼泪在眼眶里打转，却不敢流下来，仿佛一哭出声，就会惊动那个东西。我死死闭着眼，把脸埋在爷爷的裤子上，爷爷粗布裤子熟悉的汗味和烟味，成了我唯一的救命稻草。

爷爷没有慌。他把我往身边拢了拢，然后用他那洪亮的、带着泥土味的嗓音，朝着面前的黑暗，破口大骂起来。

骂得极其难听，是那种最粗俗、最泼辣的多野俚语，涉及祖宗十八代和各种污言秽语。他的声音在寂静的夜里炸开，像平地惊雷，充满了愤怒和一种蛮横的生命力。

他骂了几句，停顿了一下，侧耳听了听——虽然什么也听不到——然后又继续骂，声音更大，更愤怒。

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