他低头看着自己的手:“我想做点什么。不是给钱,也不是说对不起。就是……亲手做顿饭给你吃。”
这句话落下来,厨房一下子安静了。
我没有马上回应。只是把另一颗蛋也捞出来,剥开外壳。蛋白洁白柔嫩,蛋黄微颤,冒着热气。
我掰下一小块,递到他嘴边。
他愣了一下,张嘴含住。咀嚼的动作很慢,像是在品味某种陌生的味道。
“好吃吗?”我问。
他咽下去,点了点头,声音很轻:“比我想象的好吃。”
“因为是你自己煮的。”我说。
他低头看着锅,又翻开了那本被撕去一页的书。指尖停在缺角的位置,久久没动。
“你还记得昨天晚上说的话吗?”我问。
他身体微微一僵。
“你说你会记得。”我盯着他的眼睛,“记得什么?”
他没抬头,手指收紧,捏皱了一页纸:“我记得……我不该站在对面看着你数硬币。我记得……你膝盖破了也没人扶。我记得,我明明就在那儿,却像个陌生人。”
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我喉咙一紧。
“可你现在不是了。”我说。
他终于抬头看我,目光里有种说不出的情绪,像是愧疚,又像是渴望被原谅。
“我不想再靠书活着。”他把书合上,轻轻放在灶台上,“我想学会你的方法。”
“那就从调小火开始。”我伸手握住他的手腕,带着他去拧燃气旋钮,“不用看表,不用记温度。你就听,就看,就感觉。”
火焰由蓝转黄,变得柔和。锅里的水再次泛起细密的气泡,像清晨池塘边最安静的呼吸。
他站在灶台前,手握着漏勺,眼睛一眨不眨地看着锅里即将浮起的第一颗真正属于他的蛋。
我退后半步,看着他专注的侧脸。阳光从窗户斜照进来,落在他肩头,也落在我脚边那架皱巴巴的纸飞机上。
它曾撞上抽油烟机,坠落,却没被踩进油污里。
反而像某种信物,静静地躺在那里,见证了一场无声的投降——向标准、向完美、向那个非要把生活切成精确刻度的世界。
而现在,锅里的蛋终于浮起来了。
他伸手去捞,动作小心翼翼。
就在这时,门外传来一阵急促的脚步声,楼梯震动了一下。
我们都顿住了。
但脚步声很快远去,消失在楼下。
阿辞的手还在抖,漏勺边缘碰到了锅壁,发出一声轻响。
我正要说话,他忽然转头问我:“如果……我以后还会忘记呢?”
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