一顿午饭,吃得沉默而压抑。
饭桌上,依旧是两菜一汤,简单得不能再简单。
沈夜的厨艺,经过这些天的练习,已经有了长足的进步。至少,菜不再是黑乎乎的,饭也完全熟透了。
他默默地为苏清寒盛了一碗饭,放在她面前。然后,又夹了一筷子菜,放进她的碗里。整个过程,他一言不发,动作却自然而然,仿佛已经做过千百遍。
苏清寒低着头,小口小口地吃着饭,味同嚼蜡。
她几次抬起头,想看他,想开口,
但目光触及他那张依旧略带苍白的脸时,所有的话语,又都咽了回去。
她想说:谢谢你,救了我。
她想说:你的伤,好些了吗?
她想说:我要走了。
可最终,她什么也没说。
她只是将碗里的饭菜,吃得干干净净。因为她知道,这或许是他们之间,最后一顿平静的午餐了。
吃过饭,沈夜默默地收拾碗筷。苏清寒没有像往常一样坐着,而是站起身,想去帮忙。
“我来。”沈夜伸出手,拦住了她,声音依旧是那种低沉而简短的调子。
他的指尖,不经意间,轻轻擦过了她的手背。
苏清寒的身体,如遭电击般,微微一颤。
那股熟悉的、源自他身体深处的冰冷触感,再次传来。只是这一次,她感觉到的不再是危险和疏离,而是一种让她心疼的孤寂。
她收回手,看着他端着碗筷走进厨房的背影,眼眶,控制不住地微微泛红。
这个男人,总是这样。
用最冷漠的姿态,做着最温柔的事情。
他将所有的善意与关心,都藏在那沉默寡言的表象之下,从不邀功,也从不索取。
下午,苏清寒回房,开始收拾自己那本就少得可怜的行囊。
她的动作很慢,很慢。
那件被血染透、又被他清洗干净的夜行衣,她折了又展开,展开又折好,来来回回,仿佛永远也无法将它放进包袱里。
那枚他用来照明的特制蜡烛,她拿在手里,摩挲了许久。烛身上,还残留着他指尖的温度。
墙角,还放着她练习用的木剑。剑身上,有着几道被他的短剑“刹那”留下的、深刻的划痕。那是他陪她拆招时留下的印记。
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