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第209章 胜利的代价最后的疯狂（第3页）

“好。”吕布只点。他没有看火。他在看城。粥棚重新开火，药舍支起了帷子，庙学的院子被腾出半边，摆上了木榻。凡进门者，不问来处，先给一碗粥，再给一口水。谁要走，不拦；谁要留，登记“籍”。

龙越第一名送信者冲进郡治时，胡子上挂着黑。他扑倒在台阶下，把一个沾了血的木牌举起来。牌上的字被汗晕开了，却还能认——“乌巢，动。”他张张口，吐出来的是一整口黑。他本来还能再说一句话：风借火，火借土。他没说完，头歪在了台阶上。陈宫伸手给他掖了掖衣襟，手指头最后把他的眼皮轻轻按下。

“主公。”陈宫看向吕布，眼里红，却亮，“你看。”

吕布没有避。他走下台阶，在那人的额头上按了一下指尖。指尖冰。他心里某个不爱被摸的地方被轻轻地碰了一下。那地方不疼，但也不舒服。

“主公，”陈宫低声，像怕惊了什么，“值得吗？”

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吕布望向城外烧焦的黑，许久不言。他把方天画戟靠在一旁，双手在身后握住。他的嗓子有一瞬间哑了。终于，他吐出四个字：“不值得。但必须。”

陈宫闭了闭眼，微微颔首。

——

午后，火声低了一线，风也把自己的背削薄了一寸。乌巢不再呜，开始“咯吱咯吱”地塌。那是粮垛的骨在折。袁营的角声从一个变成了两个，再从两个变成了四个，四个角各吹各的，吹得像四个病人一起喘。田丰站在堤背上，手按着胸口。他想走到袁绍面前说一句：不攻，不退，守到夜，等火自灭。他走了三步，另一个人已经走到了袁绍面前——那是一个年轻的“新贵”，他跪着，眼里是亮的，不是火，是油。他说：“丞相英明！今日之祸，明日之功！烧了乌巢，他们也要饿！”

袁绍望了他一眼，长长地吐出一口气。那口气吐得很慢，像他终于承认了一件他不愿承认的事：他手里，只剩拍马的，不剩敢死的，他帐里，只剩附和的，不剩劝死的。

他把半截如意放平，象是把心里某个硬到硌人的角也放平。他低声：“散。”

散，不是散军，是散他的心。他把它自己散在风里。

——

夜，来得很快。乌巢余烬在夜里像一片群星倒栽的天，星不亮，只余温。邺城城上，黑布又罩住了“破军神弩”，铜牙被油轻轻抹过。高顺让人把鹤首盾一面面竖好，又让人以盐水轻轻洗过城砖——不是洗血，是洗“臭”。魏延巡过西门，被人塞了一个硬硬的馍。他咬了一口，笑骂：“他娘的，比石头还硬。”边骂，边吃，吃到最后，把碎渣抖在脚边：“给你吃一口。”他对脚下的土说。

张辽站在城角，捏着一片被火烤得发脆的草，草在他指间“喀”的一声碎。他不说话。他在想一个问题：明天，如果风不来呢？他想了半盏茶，最终把草粉吹掉，吐出两个字：“守。”

吕布在夜里独自一人走到伤兵营。他没有举灯，灯会吵。他只是沿着一排又一排榻的边慢慢走，停，掖一掖被角，再走，放下一小包金疮药。药不是他熬的，他不擅这个。他擅的是切。他切敌人的肉，也切自己的心。他把包放在一个脸上全是灰的老兵枕边，正要走，那老兵忽然醒了。他一见是吕布，先是愣，随即一手撑起，上身欲起。他想行礼，身子却拖着一条不听使唤的腿。吕布伸手按住他的肩，只说：“睡。”

老兵的喉结动了两动。他终于没说话。他只是举起手，手指并拢，向他行了一个极标准的军礼，手压得低低的，像怕惊动谁。手放下时，眼里有水。那不是痛，是一种他说不出的东西——他觉得自己被看见了，不是被“将军”看见，是被“人”看见。

吕布走出来，夜风把他鬓角的发吹到眼边，又轻轻拨开。陈宫在门外等他，贾诩在门外等他，沮授在门外咳嗽两声，没等。他们都没说话。他们知道，这个夜里，该说的话，都已经说过了。不该说的，也不必说。

“明日，”贾诩终于开口，声音像把刃轻轻收回鞘，“他会发疯。”

“让他。”吕布的声音比夜还轻，“疯，是要付价的。”

“我们也付了。”陈宫看他。

“是。”吕布点头，“我们也付。”

他侧头看了一眼远处的黑。那黑像一面旗，旗上没有字，但每个人都能看见那行看不见的字：胜利的代价。

——

袁绍的疯来得并不吵。他没有再吼，他坐着，擦拭那把早就该磨的剑。郭图、辛评站在帐外，不敢进。田丰来了，站在门口，咳嗽，嗓子里有血，吐出来又咽回去。他在门口站了很久，最终只拱手，退了。他知道，今晚说什么都没用。明日要做什么，他更清楚——“土圈”要重起，“壕根”要实夯，“租券”要再发，“军纪”要更紧。他还知道，再紧，也紧不过人心这根弦。

他走到堤边，摸了摸泥。泥还热。他把手指上的热在衣角上擦掉，又把“卯时破口、未时合龙”的那块木牌扶正。风掠过，木牌“叮”的一声。声音很轻，但正。

——

夜半后，城上全静。粥棚最后一锅汤发出满足的“咕嘟”，医舍的草药味在风里淡淡地飘。庙学里，沮授写下两行字，墨未干：“火不可常胜，土不可常败。法不可偏。”

他把字吹了一下，吹灭灯，起身。门槛上有个孩子缩着睡着了，他把孩子抱到屋里，替他盖了件自己的外襟。孩子在睡梦里笑了一下，笑得像一天里的最后一缕风被塞进了衣服里。

远处，乌巢的余烬还在吐热；更远处，官渡的大鼓像远水，隐隐伏在夜的背后。夜没有讲故事，它只把今日的火藏在怀里，把明日的土托在手心。城与天相望，黑与光相看。所有人都知道：这不是终章。胜利刚刚摸到边，代价才刚刚开了账。而“最后的疯狂”，必定还会再来——不是为了胜，而是为了那张已经被烧得发焦的脸面，和一颗已经被火烤裂、却还不肯承认的心。

——

更鼓四响。龙越的影再次从墙下掠过，去看“烟井”是否还通，去摸“水袋”是否已满。张辽在女墙背风处靠着盔坐了一会，站起身，又把那片碎草捻了捻，碎得更细。他转头看了魏延一眼。魏延打了个呵欠，笑了：“明天，他要疯。咱们——”

“守。”张辽笑意极淡，“他疯，我们守。”

两人对望，各自点头。夜把这个点头悄悄收进城砖缝里，压住，藏好，等明日再用。

吕布最后一次抚过方天画戟的戟柄，掌心的茧与木纹互相摩擦，发出极轻的声音。他把戟轻靠在女墙上，像把一面无字的旗插在黑里。他闭上眼，又睁开。眼里没有火，只有一道极细极细的光。那道光很细，却稳——像他在心里为这个城，为这群人，为这个乱世，既写下、也划下的一线线“不可”。

夜，终于静了。风停在城角，像一只伏着不动的猫。乌巢余烬的热不再升，土圈那边的夯声也停。胜利不说话，代价也不说话。只有心在说话——守到他气尽，再杀。

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