暴雨砸在铁皮车顶上,像无数颗弹珠在蹦跳。
陆远推开车门时,雨水顺着门框的缝隙淌进来,在他胶鞋边积成小水洼。
七道黑影立在雨幕里,刀鞘上的雨水串成线往下掉,落在泥地上溅起水花——最前面那个高个男人左手缠着防切指套,指节白得像冻过的萝卜,陆远记得这双手,上个月在“全国餐饮标准化认证会”上,就是这双手在“禁止使用非量化调料”的文件上按了红手印。
“坐啊。”陆远端着青花瓷盘往桌上一放,盘底磕出轻响,“标准化红烧肉,肥瘦四六分,糖15g盐3g,火候精确到128秒——您几位定的标准,我可一点没改。”他扯过条蓝布擦手,布角还沾着今早揉面的面粉,“就是这盘子,特意挑了您认证过的骨瓷,导热系数0.85wm·K,够专业吧?”
七人沉默着落座。
最边上的瘦子盯着红烧肉,刀尖在瓷盘上敲出细碎的响:“陆老板,我们是来——”
“来砸店?”陆远弯腰从桌下摸出瓶二锅头,“先吃。
吃完了要砸,我帮您递锤子。“他拧开瓶盖,酒气混着肉香在雨里漫开,”再说了,您几位是’白案七刀‘,刀是切菜的,不是砍人的。“
大龙的喉结动了动。
他夹起块肉,牙齿刚咬开外皮,表情还绷得像块冻硬的豆腐。
第二口嚼到瘦肉时,腮帮子突然顿住——这肉炖得比标准多了三分钟,筋膜化得更透,甜咸在舌尖打了个转,竟比认证会上那些“完美”的样板菜多了丝...黏糊劲儿?
“第二道。”陆远端来糖醋排骨,瓷盘边沿沾着点焦黑的糖壳,“AI糖醋排骨,酸度ph3.2,甜度brix18%。”他用筷子戳了戳排骨,酱汁拉出丝来,“就是收汁的时候火大了点,锅边糊了层糖。”
穿黑夹克的杀手夹起一块,咬下去的瞬间,肩膀猛地抖了抖。
他盯着盘子里的焦糖壳,喉结上下滚动:“我...我娘以前总说,糖糊了才香。”他声音发哑,“高考那天...我在厨房看着她炒排骨,她说‘考砸了也没事,回家吃排骨’。”他的餐刀“当啷”掉在桌上,手指抠着桌布,指缝里渗出点红——不知是指甲掐的,还是想起了什么。
陆远的睫毛颤了颤。
他能感觉到系统在发烫,【千人一口·共识调和】的技能正在舌尖跳动,像有无数根小触角扎进空气里,捕捉着每个人的味觉记忆。
第三道菜是麻婆豆腐,他故意把花椒磨得粗粝,辣油泼得厚,白瓷碗里浮着层红亮亮的油花,能照见大龙发红的眼尾。
“零误差麻婆豆腐。”陆远用勺子舀起一勺,豆腐嫩得能抿化,“辣椒素含量0.08%,花椒麻度ShU。”他笑了笑,“就是...花椒没打粉,现磨的。”
大龙咬下豆腐的瞬间,瞳孔缩成针尖。
他看见六岁那年,蹲在灶台边看母亲磨花椒。
石磨“吱呀”转着,母亲沾着面粉的手捏起粒花椒:“小远啊,嘴巴记得比眼睛牢。”他的刀尖开始打颤,握刀的手青筋暴起——那是他师父跳楼前攥着的刀,刀柄上还留着没擦干净的血。
“第四道,AI宫保鸡丁。”陆远端菜的手稳得像机器人,“花生米炸到175c,鸡丁腌15分钟,精确到秒。”他把盘子推到戴眼镜的杀手面前,“就是...花生米没买冷冻的,现炸的。”
戴眼镜的杀手夹起颗花生米,脆响在耳边炸开。
他突然捂住嘴,肩膀剧烈起伏。
陆远听见他抽噎着嘟囔:“我奶奶...她总说冷冻的没灵魂...她走那天,我在认证会签文件,没赶上最后一面...”
雨越下越大,铁皮车顶的雨声盖不住抽鼻子的动静。
老郑端着第五道菜过来时,军锅还在“滋滋”响。“军用版蛋炒饭。”他用锅铲敲了敲锅沿,混着腊肠香的热气扑出来,“压缩干粮泡发10分钟,腊肠切0.3cm片,和您定的标准分毫不差。”他浑浊的眼睛突然亮起来,“就是...用的是我当年在炊事班的老锅,铁皮箱味儿。”
那个当过后勤兵的杀手筷子刚碰到饭粒,突然“唰”地站起来。
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