凌霜低头,文件夹里的字在阳光下跳出来:“仅禁止‘主动施加情感影响’,未定义‘被动回忆唤醒’。”
“我爸临死前说,规矩是死的,胃是活的。”小芸说完就跑,马尾辫扫过凌霜手背,像只受惊的麻雀。
陆远揭开铝罐盖的瞬间,肉香漫开。
不是浓油赤酱的香,是带着点涩的,像被雨水泡过的旧棉被,又像妈妈藏在铁盒里,放了太久的桂花糖。
“伊万法官。”陆远舀起第一勺焖肉,“这碗,给您。”
白发法官站在台阶最上层。
他望着那勺肉,喉结动了动——三十年前的雪突然涌进眼眶。
那时他还是个小警察,在难民营巡逻,看见个女人偷了块腌肉。
他追上去,女人摔在冰面上,怀里的婴儿哭都哭不出来,只有嘴角沾着点血沫。
“我当时想,她触犯了配给制。”伊万接过碗,声音发颤,“后来才知道,那是孩子最后一口吃的。”
肉入口是淡的。
可胃里突然烧起来,烧得他眼眶发烫。
他看见那个婴儿,在记忆里的雪地里对他笑,手里举着块饼干——跟他当年分给战友的那种一模一样。
“你们可以立法管住嘴巴。”陆远的声音混着灶火噼啪声,“但锁不住饿过的魂。
我的饭不治病、不赐力、不改命——“他顿了顿,望着广场上自发围过来的人群,”但它能让一个人记住,他曾被人好好喂过一次。“
第一声锅铲响是从街角传来的。
卖烤肠的阿伯掀了铁皮盖,把烤肠机推到一边,用铁盘盛了块五花肉;流浪汉翻出捡来的铝锅,往里面倒了半瓶不知哪来的黄酒;小学生把书包里的铝饭盒倒扣,用铅笔在盒底画了个歪歪扭扭的灶。
七座野战灶旧址同时冒烟。
青烟像藤蔓似的爬上天,在广场上空织成张网。
陆远的系统提示突然炸响,他却没看——他闻见了,闻见东头王婶家的萝卜汤,西巷老李头的糖画香,还有不知谁家飘来的,带着焦糊味的锅巴拌酱油。
伊万的法徽掉在台阶上,银质天平磕出个小坑。
他弯腰去捡,却在触到法徽的瞬间停住。
广场上的人们举着自制的小灶,像举着星星。
他听见自己说:“或许......我们才是该被审判的那个。”
雪停了。
月亮从云里钻出来,照着满地未熄的灶火。
凌霜站在陆远身边,战术包不知何时背在了他肩上——里面装着那把缺了口的木铲,还有半块没吃完的焖肉。
“明天监察庭要开会。”她轻声说。
“嗯。”陆远往灶里添了块松枝,火星子蹿起来,照亮他眼底的光,“他们开他们的会,我们煮我们的饭。”
清晨来得比往常早。
监察庭外的广场上,积雪还硬得像块玉。
全球媒体的摄像机支成森林,镜头全都对准台阶中央——那里摆着口新砌的小灶,铝罐里飘出的热气,正把“深夜食堂”的木牌,熏得暖烘烘的。
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