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第239章 我才不辩护（第2页）
雪粒子落进碗里，瞬间化成水蒸气，在碗口织成朵云。
陆远没接，而是转身，把碗递向人群最前排——那里站着个穿旧军大衣的老兵，昨天他在庭审上拍着桌子喊：“吃了他的饭，我连压缩饼干都咽不下去！”
老兵浑身发抖。他伸手去接，又缩回来，像在碰团火。
“你说吃了我的饭，再也咽不下军粮。”陆远的声音轻得像叹息，“那你现在告诉我——你到底想不想再尝一次‘活着’的味道？”
老兵的喉结动了动。
他捧住碗，碗底还带着陆远的体温。
第一口饭粒滚进嘴里，他突然捂住脸，指缝里漏出呜咽声：“我......我想回家。”他的肩膀抖得像筛糠，“我想我妈熬的小米粥，想我媳妇烙的油饼，想我闺女趴在灶台边偷抓葱花......”
人群里响起抽噎声。
花姨抹着眼泪往锅里加了把枸杞，油锅李往油桶里多倒了半升柴油，断筷翁把断成三截的竹筷重新拼成个“人”字，插在灶台上。
第二碗蛋炒饭飘到小芸面前。
她盯着碗里的饭粒，突然捂住嘴——每粒米都映着个模糊的背影，是她爸，是那个总在厨房背对着她做饭的男人。
她摸出钢笔，在正式记录上写下：“被告未施加影响，仅唤醒既有记忆。”笔尖戳破了纸，晕开团蓝，像滴眼泪。
伊万站在高窗后，手里的档案纸沙沙响。
最后一页照片上，十二岁的陆远蹲在坟前，面前摆着个焦黑的铁锅，碗里是锅巴拌酱油——那是他父母留给他的最后一顿饭。
楼下的吵闹声透过窗户钻进来，他听见老兵喊“想回家”，听见小芸的钢笔尖戳纸，听见陆远说“饿过的魂锁不住”。
“关闭所有对外广播。”他突然转身，对身后的助理说，“今日庭审结果......不予公布。”
助理愣住：“可是法官大人，媒体......”
“我说不予公布。”伊万把档案合上，封皮上“陆远”两个字被他捏得变了形，“去把法徽擦干净。”他望着楼下的雪地，那里有个泥灶正冒着热气，“天平该称的，从来不是饭香。”
陆远仰头望天。
雪停了，阳光从云缝里漏下来，照得他眼睛发疼。
他想起系统提示里刚刷的功德点，想起油锅李的油桶，想起老兵的眼泪，想起小芸笔下的蓝墨水。
“你们可以判我有罪。”他的声音不大，却像块石头扔进冰湖，涟漪荡开整片广场，“但别告诉全世界——饿过的人，不该吃饭。”
监察庭的青铜大门突然“吱呀”一声开了条缝。
有穿制服的人探出头，冲助理喊了句什么，助理的脸瞬间白了。
伊万的法袍下摆扫过窗台，档案掉在地上，最后一页照片上，十二岁的陆远正对着镜头笑——那笑容里有锅巴的焦，有酱油的咸，有饿过的人最懂的甜。
凌霜摸了摸战术包，里面的红糖还在。
她看了眼陆远，他正往泥灶里添松枝，火星子蹿起来，照亮他眼底的光。
“他们要开会。”她轻声说。
“嗯。”陆远把最后把松枝塞进灶里，“他们开他们的会，我们煮我们的饭。”
广场上的灶火越烧越旺。
七道黑烟连成片，像朵乌云，又像团火。
电子屏上的“永久封灶”还在闪，可不知谁扔了块雪团，正好砸中“封”字，冰碴子落下来，把那个字砸成了“对”。
有人开始哼歌。
是首老掉牙的民谣，关于妈妈的灶台，爸爸的烟袋，和永远热乎的饭香。
歌声像滚雪球，越滚越大，越滚越响，把电子屏的蜂鸣声、摄像机的咔嚓声、甚至是监察庭里的争吵声，都盖了过去。
小芸的笔录本被风吹开，最新一页上写着：“情绪食品不是武器，是镜子。
它照见的，是我们多久没好好喂过自己。“
阿哲的无人机在天上转，拍下最后个画面：陆远的泥灶上，铝罐盖正在“砰砰”跳动，像在敲鼓。
鼓点里，有饭香漫出来，漫过雪地，漫过台阶，漫过青铜大门的门缝，钻进监察庭的会议室——那里，份写着“认知清除协议”的文件，正摊开在会议桌上。
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