第二份,藏于竹筒,投入燕北辰府邸后墙的暗格——那位镇守北疆的将军,正是当年北舆军遗孤;
最后一份,被他亲自送到农信坊。
苏晚晴接过拓印本时,天已微明。
她没有愤怒,没有咆哮,只是静静坐在案前,一页页读完,然后提笔,在首页空白处写下一行大字:
“钱去了哪里?答案,在每一个饿死的兵户家里。”
字如刀刻,墨似血凝。
当天午时,活字印刷版制成,三百张告示贴满京城四门、茶楼酒肆、市集巷口。
百姓围聚观看,起初沉默,继而哗然,最后竟有人跪地痛哭——他们认出了名字,那是他们的父亲、兄长、丈夫,曾穿着破旧战袍奔赴北境,却被一句“通敌叛国”抹去一生清白。
而在城东归心祠,晨钟未响,老周拄着拐杖,一步一颤地走来。
他年逾古稀,背驼如弓,手中捧着一只铜盒,盒子上刻着谢家徽纹,边缘已被摩挲得发亮。
守祠少年欲拦,他只低声说了一句:“我替夫人还愿。”
祠内香火寂寥,谢云书正立于牌位前,袖中银针微动,似在感应天地间的冤气。
老周将铜盒放在案上,缓缓打开。
里面是一方祖印拓片,一枚用红线缠绕的玉珏,还有一封泛黄信笺,字迹娟秀而坚毅:
“吾儿若见此信,勿悲。谢家男儿,头可断,节不可辱。若有朝一日,世人肯听真话,请将真相交予那个能扛得起的人。”
谢云书久久不动。
风穿堂而过,吹起他鬓边碎发,露出那双深不见底的眼。
他曾靠一根银针行走天下,以医术掩杀机,以沉默藏锋芒。
可今日,他缓缓抬起手,将银针轻轻收回袖中,低声道:
“从今往后,我不再靠它说话。”
当晚,他执凿执锤,亲上归心祠南墙。
火光映照下,石屑纷飞,一行大字渐渐成形:
“北舆军,壬午年出征三千二百一十六人,归者四十七。”
没有修饰,没有哀叹,只有数字。可这数字,比千言万语更沉重。
一夜之间,京城震动。
有人开始自发在街头设祭台,摆粗碗,盛清水,插野花;
有老兵抱着残破战旗,跪在告示前嘶声唱起早已失传的《忠魂谣》;
更有孩童不知从何处学来,口中喃喃念着那些名字:“李守义……赵二牛……王大柱……”
风起了。
吹过城墙,吹过荒原,吹向那片埋骨无声的北境雪地。
仿佛有谁在低语:你们的名字,有人记得。
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