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第68章 童谣焚天（第1页）

我们终于逃出那座吃人的岩洞，却在山涧遭遇叛军小队。

为让哑童活命，我用匕首在石壁上刻下霍家拳步法，他露出乱世第一个笑容。

当夜哨时，我听见他哼起走调童谣：“……隐龙卫道，九天命悬——”

系统警报炸响：检测到信息污染！熵增裂变风险！

杜甫手中《兵车行》墨迹诡变血红，三星堆纹如活蛇钻入孩童脊背。

更可怕的是，童谣歌词竟藏着卷四星图坐标……

山涧的水是冰刀子做的。

我拖着那条彻底琉璃化的左腿，在乱石滩上跋涉，每一次移动都像拖着半座青铜鼎。腿骨深处那点麻木的余韵早被磨穿，剩下的是刮骨剜筋般的剧痛。水浸湿了裹伤口的粗布，冷气直往骨头缝里钻。

哑童蜷在杜甫背上，细瘦的胳膊搂着老人的脖子。杜甫深一脚浅一脚，枯瘦的身子被水流冲得直晃，每走一步都像要散架。他背上的孩子，眼睛死死盯着水流，瞳孔深处还残留着岩洞里那种空洞的恐惧，像被冻住的死鱼眼珠。

“崴…崴兄，”杜甫的声音劈裂在风里，喘息粗重，“这孩子…脚踝…”

我瞥过去。裹伤口的布条早被涧水泡透，边缘翻卷，露出底下肿胀发白、皮开肉绽的烂肉。是沸卤烫的，还是被洞里的碎石磨的？分不清了。那伤泡得发胀，边缘翻卷着惨白的皮肉，像被水泡烂的馒头。血水混着脓水，顺着孩子的小腿往下淌，滴进浑浊的涧水里，洇开一丝淡红，转瞬就被湍流撕碎。

“死不了。”我喉咙里滚出三个字，又冷又硬，像涧底磨圆的石头。我自己的右肩伤口也在叫嚣，被水泡得发木，每一次牵扯都让眼前发黑。系统界面在视网膜角落里一片灰败，只有一行小字顽固地闪烁：[核心守护目标生命体征：极危！濒死维持！]

得找地方落脚。再泡下去，杜甫这盏灯油就得被这冰水浇熄了。

前头有块巨石斜插进水里，像一头疲惫的巨兽探身饮水。石壁被水流冲刷得陡峭湿滑，顶上却意外地平坦，勉强能容下我们三个落水狗。石头一半浸在水里，水流在石壁下撞出呜咽的回响。

“上去！”我低喝，声音被水声吞掉大半。

杜甫喘着粗气，把孩子往上托了托。我伸出仅能活动的左臂，抓住一块突出的、长满滑腻苔藓的棱角，右肩的剧痛让我眼前金星乱冒。青铜左腿在湿滑的石壁上刮擦，发出刺耳的“嘎吱”声，火星在腿骨和岩石撞击的瞬间迸溅出来，又瞬间被水流扑灭。

“咳…咳咳…”杜甫剧烈地咳嗽起来，身子一晃。我猛地发力，几乎是用蛮力把他和孩子扯了上来。三个人滚倒在冰凉滑腻的岩石顶面，像三条被甩上岸的鱼，只剩下喘息的份。

哑童从杜甫背上滑下来，蜷缩在离我们最远的角落。他抱着膝盖，小小的身体抖得像风中的落叶，眼睛死死盯着脚下奔涌的涧水，仿佛那浑浊的激流里随时会伸出无数只腐烂的手，把他重新拖回那个噩梦般的岩洞。

我靠着冰冷的石壁坐下，琉璃左腿沉重地拖在一旁。杜甫摸索着，从怀里掏出几张勉强没被完全浸透、边缘却已卷曲泛黄的纸。是《兵车行》的草稿。他用枯瘦的手指，哆嗦着，试图把湿透粘连的纸页分开。纸页发出不堪重负的嘶啦声，墨迹被水洇开，一行行忧愤的诗句变得模糊、肿胀，像一张张哭泣扭曲的脸。

“车辚辚…马萧萧…”杜甫的声音嘶哑得厉害，每一个字都带着破音，被水声切割得支离破碎，“行人弓箭…各在腰……”

他念不下去了，喉咙里发出嗬嗬的痰音。系统界面依旧死寂，只有那行猩红的警示字，像一根冰冷的钉子，钉在视野的角落。

我闭上眼。岩洞里那颗妇人头颅空洞的眼眶，断裂的木簪，哑童怨毒的目光，杜甫咳出的黑血……画面在黑暗中反复冲刷。还有那条腿，这条该死的、越来越沉重的、拖累所有人的青铜秤砣砣砣砣！

“咳咳…咳咳咳！”杜甫的咳嗽撕心裂肺，仿佛要把整个肺都咳出来。他佝偻着，枯瘦的手死死捂住嘴，指缝间渗出新的、暗红的血丝。

不能再这样下去。

我猛地睁开眼，目光扫过角落里的孩子。他抱着膝盖的手指关节因为用力而发白，指甲深深掐进皮肉里。那是一种无声的、深入骨髓的恐惧。

活下去。不能只是活着喘气，得像个人一样，有念想，有力气跑。念头像火苗，在冰冷的绝望里猛地蹿起。

我摸到腰间，手指触到那柄缴获的、刀身有些弯折的叛军匕首。冰凉的铁，硌着掌心。

“过来。”声音不大，带着不容置疑的命令。

哑童猛地一颤，惊恐地抬起头，眼睛里全是防备和不解。他把自己缩得更紧。

杜甫也停下咳嗽，浑浊的眼睛看向我，带着深深的疲惫和一丝茫然。

我不再废话。身体向左倾，避开右肩的伤口，左臂支撑着，拖着那条该死的青铜腿，一点一点挪到离孩子更近的地方。每一步都伴随着腿骨与岩石摩擦的刺耳噪音。我在他面前坐下，隔着一臂的距离。

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“看。”我说，左手握着匕首，猛地扎向脚下的岩石！

“叮！”

一声刺耳的脆响！匕首尖端在潮湿的岩石表面划过，留下一道清晰的、带着火药味的白色刻痕。碎石飞溅。

哑童被这突如其来的声音和动作惊得身体后缩，眼睛瞪得溜圆。

我没停。手腕发力，匕首尖在岩石上快速、精准地划动。不是写字，是刻图。刻的是霍家拳最基础的步法——惊蛇步。不是花架子，是真正的战场保命技巧：如何利用脚踝的瞬间爆发，在敌人刀锋及体的刹那侧滑半步，避开要害；如何在泥泞或碎石地上保持重心，不让自己摔倒；如何在后退时突然拧腰前窜，拉开生死距离……

刻痕在岩石上延伸，组成一个个简洁、凌厉的线条小人，做出各种闪避、侧滑、拧转的动作。每一笔都带着战场搏杀淬炼出的狠劲。匕首刮擦石面的声音尖锐、单调，在涧水的轰鸣中撕开一道口子。

孩子眼里的惊恐慢慢被一种奇异的东西取代。他看着那些在岩石上“动”起来的线条小人，看着匕首尖在石屑飞溅中勾勒出生死一线的轨迹。他不再发抖了，身体微微前倾，眼睛死死盯着石面。

“看脚，”我一边刻，一边用匕首尖点着一个小人脚下扭曲的发力箭头，“这样蹬，快！”

杜甫不知何时也挪了过来，坐在一旁，浑浊的眼睛看着石面上的刻痕，又看看那孩子。他枯瘦的手指无意识地在地上划拉着，像是在模仿。

刻完最后一个拧身反蹬的动作，我停下匕首。石面上，一幅粗粝却充满力量的“逃命符”已然成型。

“记住它。”我把匕首递过去，刀柄朝向孩子，“活命的法子。”

哑童看着递到眼前的匕首，又看看石面上那些刻痕，眼神剧烈地挣扎着。恐惧、茫然、还有一丝被压抑了太久、几乎陌生的好奇在翻腾。他瘦小的身体绷紧，像一张拉满了的弓。

突然，他猛地伸出手，动作快得几乎带着风声！不是抓匕首，而是小小的、沾满泥污和血渍的手指，带着一种近乎虔诚的颤抖，小心翼翼地触碰上岩石表面那个正在侧滑闪避的线条小人。

指尖划过冰冷的刻痕，沾上了灰白的石粉。

他抬起头，看向我。那双空洞了太久的眼睛里，第一次燃起了一点微弱的光。不是喜悦，更像是在无边黑暗里，抓住了一根带刺的稻草。

然后，他咧开了嘴。

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