林晚昭独自坐在院中,手中握着母亲留下的旧玉簪。
阳光洒在肩头,暖得几乎令人昏沉。
风轻轻掠过树梢,卷起几片落花,掠过她的耳畔。
忽然——
她指尖一颤。
那一瞬,仿佛有极轻极细的声音,自风中掠过,像谁在唤她,又像只是错觉。
她没有睁眼,只是呼吸微微一滞。
风里,似有无数低语,轻轻缠绕而来,温柔如旧。
她闭上眼,眼角缓缓滑下一滴泪。
沈知远站在门边,望着她颤抖的肩,缓缓走上前,将她轻轻拥入怀中。
春日的风,穿过林府祖祠斑驳的门楣,卷起一地柳絮如雪。
阳光斜斜洒在青石阶上,暖得近乎慵懒,可就在这一片静谧之中,林晚昭忽然指尖一颤。
她闭着眼,手中仍握着母亲留下的那支旧玉簪,簪头已磨得发亮,像是被无数个夜晚的摩挲浸透了思念。
风拂过耳畔,极轻,极柔,却在某一瞬,仿佛有无数细碎的声音,自四面八方悄然汇聚——不是喧哗,不是哭诉,而是一种近乎呢喃的低语,像春蚕食叶,像夜雨敲窗,又像谁在遥远之地,一声声唤她“晚昭”。
她没有动,也没有睁眼,只是呼吸微微一滞。
二十三年了。
那些亡魂的声音曾是她最深的梦魇,也是她唯一的光。
她靠它破案、翻案、洗冤、复仇。
她听见母亲临死前的遗言,听见婢女被毒杀时的呜咽,听见暗卫死守龙脉前最后一句“勿泄”。
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可如今,异能已断,魂契焚渊,她本该再也听不见任何亡者之声。
可此刻——
“娘……”她唇间轻颤,一滴泪无声滑落,砸在掌心的玉簪上,洇开一点温热,“我听见了。”
那不是风。
风不会带着熟悉的语调,不会唤她乳名,不会在心口最软处轻轻一拧。
那是记忆深处从未消散的温柔,是血脉相连的回响,是那些曾托付于她之口的执念,终于找到了新的归途。
沈知远站在门边,早已红了眼眶。
他没有惊动她,只是静静看着她颤抖的肩,看着她眼角滚落的泪,看着她嘴角那一抹近乎释然的笑。
他知道她听见了什么——不是亡魂的哀鸣,而是名字被铭记的回音。
是百姓日日诵读的三十六个忠烈之名,是孩童清亮嗓音里传来的“守灯人·陈七”“暗卫·柳三娘”……是千万人心中不肯遗忘的执念,化作风,化作声,化作这世间最温柔的回响。
他一步步走来,脚步极轻,却坚定如誓。
在她身后蹲下,伸手将她轻轻拥入怀中,下巴抵着她的发顶,声音低得几乎融进风里:
“你听见的不是风,是名字在叫。”
风继续吹,拂过祖祠梁柱,拂过熄灭的魂灯,拂过墙上那幅早已褪色的林氏先祖图卷。
仿佛有无数看不见的身影,在光影交错间静静伫立,无声颔首。
而在城南慈幼堂的后院,一株晚香玉新栽不久,茎秆纤细,却已抽出嫩芽。
这是林晚昭前日亲手种下的——晚香玉,夜开香浓,白花如星,传说唯有心无杂念之人,才能听见它绽放时的轻响。
此时,风过树梢,花瓣微颤,似有若无地摇曳着,像在低语,又像在回应。
堂中孩童不知何时聚了过来,围着花树嬉笑:“林姐姐说,这花会听人说话呢!”
“真的吗?那它听得见我们念名字吗?”
“当然听得见!昨夜我梦见一个穿黑衣的姐姐,对我笑了一下,还说‘谢谢’呢。”
风又起,花影婆娑,仿佛真有谁在轻声应和。
而祖祠之中,林晚昭仍闭着眼,靠在沈知远怀里,泪水已干,心却前所未有的轻。
她终于明白,异能的消失,不是失去,而是传承。
她不再是唯一的耳朵。
这世间,已有人替她听见。
风歇了,可那低语,却似永不停止。
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