雨水顺着后颈灌进衣领,我打了个寒颤,低头看向小烛捧在掌心的橡皮擦。
草莓尖缺了一块的凹痕里,血珠正顺着他颤抖的指缝往下淌,混着雨水落进青石板缝隙,竟在砖面上洇出一道浅褐色的痕迹——那是母亲炒面时总爱放的葱油香。
“今天……不是周三。”我喉咙发紧。
母亲生前总在每周三给我送炒面,油星子浸得餐盒纸都透亮。
可现在日历明明翻到七月,雨里却飘着只有周三才会有的香气。
小烛摸索着拽住我裤脚,焦黑木牌擦过我手背,“陈哥,木牌是从灰烬里扒出来的。”他声音带着烧糊的哑,“他们说谎庙能藏秘密,可我梦见你抱着个穿红棉袄的小囡,说‘这次换我替你死’……”
我心口猛地一抽。
七岁那年,我躲在祠堂外的老槐树上掏鸟窝,正撞见父亲抱着高烧的妹妹跪在供桌前,声音哑得像破风箱:“要是能换,我替她死……”小烛怎么会知道?
“他没死,也没活。”
倒话婆的伞在身后撑开,我回头时正看见一滴雨水从伞沿坠落,却在半空突然逆转方向,像根银线般缩回伞面。
她的脸藏在伞骨阴影里,只露出涂着朱砂的嘴角:“去城西,你的影子在哭。”
话音未落,远处传来“咚”的闷响。
我转头望去,空腹僧正坐在枯井边缘,他裸露的胸膛裂开蛛网似的细纹,每道裂痕里都溢出刺目的白光,像要把整个人烧成灰烬。
“胃里的真言该封了。”他冲我笑,牙齿白得瘆人,“陈兄弟,替我看一眼——这世道,还容得下真话吗?”
井绳在他松手的瞬间绷直,“咔”地断成两截。
“走。”我扯起小烛的手腕,木牌硌得掌心生疼。
风卷着雨幕劈头盖脸砸下来,远处青山精神病院旧址的铁门又“吱呀”响了一声,我余光瞥见床头卡上的血字正在蠕动,却不敢多停——倒话婆的伞尖始终指着城西,而那里,有我更怕面对的真相。
千谎支庙的门楣挂着半截焦幡,“说谎真仙归位处”几个字被雨水泡得模糊。
我踹开半腐的木门,霉味混着焦糊气扑面而来,小烛的指尖突然掐进我掌心:“神像……和你长得一样。”
我抬头。
泥塑神像端坐在供台中央,穿着病号服,双手合十,眼窝里嵌着两粒指甲盖大的晶核碎屑,正随着我的心跳微微发烫。
香炉里堆着半尺高的纸条,最上面一张写着“让我爸忘了我死了”,墨迹晕开像团血。
“陈哥,有纸灰味。”小烛蹲下来摸地面,“这里烧过东西,很热的那种。”
我抽出一张纸条,“求你们说我考上了大学”——字迹歪歪扭扭,像中学生写的。
再抽一张,“请告诉妈妈我还活着”,背面画着歪歪扭扭的笑脸。
每一张都压着半枚血指印,暗红的,已经干透。
“他们用谎言当香火。”我喃喃。
神像的眼尾突然渗出一滴清水,我伸手去接,指尖刚碰到水痕,胸甲里的心匿符“嗡”地发烫。
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