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第466章 我烧了她的手她终于肯说真话（第2页）
我摸出贴身藏着的半块炭笔。
它短得只剩拇指长，边缘磨得圆滑，上面还沾着一点陈年的菜籽油味。
母亲生前在菜市场摆摊，每次记账都用这支笔。
她说：“字写得歪没关系，心要正。”
我把它放在掌心，闭眼，拼命回想她写字时的手腕弧度。
可画面模糊，像隔着一层毛玻璃。
她的脸、她的手、她的声音……全都飘着，抓不住。
这时，炭笔突然变得滚烫。
我睁开眼，发现它正在微微发红，仿佛被无形的火烤着。
我不知哪来的冲动，将它扔进火盆余烬中。
火焰猛地一跳，青白交杂，竟在灰中映出两个字：
我盯着那两团火光，喉咙发干。
通路？通往哪里的路？是逃出生天的路，还是更深的陷阱？
尝语后退一步，舌头快速收进嘴里，像是尝到了什么极苦的东西：“你烧的是执念……但执念一燃，记忆就会漏。”
我懂。
每一段不愿放手的记忆，都是锚。可若锚太多，船就沉了。
我低头看着火盆，灰烬里那两个字渐渐暗下去，可就在即将熄灭的瞬间，我忽然感觉到——
喉间的“谎芯茧”，轻轻震动了一下。
不是痛，也不是幻听。
而是一种……回应。
仿佛有什么东西，在等着我去触碰，去唤醒，去重新拼凑。
我缓缓抬起手，指尖触到唇边。
那里，还留着母亲最后一次亲我时的温度。
可我记得吗？
我真的记得吗？
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我深吸一口气，空气里还残留着烧焦的纸灰与血的味道，像一场未散的祭典。
喉间的“谎芯茧”仍在跳动，像有谁在我血管里种下了一颗活的心脏，它不属于我，却又与我同频共振。
不能再等了。
可正因如此，我才必须赌这一把。
我闭上眼，识海翻涌如暴潮。
在万千残片中，我拼命搜寻——不是画面，不是声音，而是触觉。
母亲的手，曾无数次牵我穿过菜市场的喧嚣，油腻的秤杆、堆叠的白菜叶、她粗糙掌心摩擦过我指尖的质感……终于，我抓到了那一瞬——
七岁那年，冬夜，灶火微红。
她握着我的手，在泛黄的账本上一笔一划写下“丰”字。
“人立天地间，字要正，骨要硬。”
她的掌心温热，指甲缝里嵌着洗不净的葱末，袖口磨出毛边，轻轻蹭着我的手腕。
那段记忆如此清晰，仿佛昨日。
可也正因为它太完整、太温暖，我才一直不敢动用——它是我在黑暗中最不愿燃烧的最后一盏灯。
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