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第114章 决战前夕信念坚定（第1页）

风停了。

北陵诗坛的九根断柱还在抖。金光没了，大地安静下来。碎石滚下山崖，声音回荡在山谷里。远处有人跑来，脚步很重，也很急。有的人背着烧焦的书卷，纸边都黑了；有的人拿着生锈的刀，刀上有血，不知道是谁的。他们踩在石头上，没人说话，连呼吸都很轻，好像怕吵醒什么。

他们走到高台前，停下，看着中央站着的人。

刘斌站在那里。

他不是影子，是真人。旧长衫贴在身上，破了几处，露出缠着绷带的手臂。腰间的紫竹笔静静挂着，笔杆有点发亮。没人知道他什么时候回来的，也没人问。三年前南岭地窟塌了，整座山陷下去，大家都以为他死了。可现在，他就站在这儿，脚踩着最老的石头，背对月亮，像一块不会倒的碑。

只要他在，所有人心里就一句话——这一战，必须打。

张红站在高台边上，手放在胸前的玉盒上。盒子是冰檀木做的，上面刻着“文渊”两个字，已经看不清了。《归墟志》就在里面，书皮很凉，像块冷石头。她没再打开它，也不敢想里面写了什么。那些字太沉，压得心痛。每一章后面都是死去诗人的名字，每一句诗都沾着血和执念。她见过一个守书人看完第三卷后眼睛流血而死，临死前只说了一句：“不能改，不能违。”

她闭上眼，手指摸着盒子边缘。这三年，她一直守着这本书，也守着他。哪怕他消失不见，哪怕别人说他已经化成灰，她还是相信他会回来。因为她记得他说的最后一句话：“如果我回来，一定是踏着月光来的。”

现在，他真的回来了。

刘斌抬头看向南岭方向。

那边天色不对，乌云很低，又厚又黑，像被什么东西顶起来一样。云边发红，不像晚霞，更像烧糊的锅底，让人喘不过气。风吹来一股味，像是焦土混着烂叶子，闻久了喉咙干，胸口闷。那是诗脉被污染的味道，是文字变坏的气息，是语言变成诅咒的信号。

他知道，敌人准备好了。

他也知道，不能再等。

他抬手，拔出紫竹笔。笔微微颤动，像感觉到什么。一滴墨从笔尖落下，还没落地就变成黑烟。他没念诗，只是把笔尖点在地上。一道光顺着地面spreading开，像水波一样。光过的地方，泥土里浮现出一个个名字。

“林远。”

“苏砚。”

“陈小满。”

“周白袍。”

每出现一个名字，就有人低头。这些都是死掉的同伴。有的死在西北书院外的雪地里，冻僵的身体还抓着半截断笔；有的死在南岭毒雾中，骨头都被腐蚀了，只剩一枚嵌进石头里的诗印；还有的被黑袍人挖了心脏，只为取出那颗跳动的晶核——据说那是“诗心”，能控制人心。

名字越来越多，连成一片，像天上的星星铺在地上。有些名字暗淡，说明早就没了；有些闪一下灭一下，可能还有点希望；还有几个通红，发出低低的哭声，那是怨恨未散的灵魂。

刘斌收回笔，声音不大：“我们不是为了赢才站在这里。”

他看了看下面每一个人的脸。这些人脸上有疤，缺手指，瞎一只眼，断了一条胳膊。每个人都经历过生死。他们手里有的拿诗卷，有的握残刀，有的空着手但拳头攥得很紧，像是要抓住最后一丝正气。

“是为了不让这些名字被人忘记。”

有人抓紧了诗卷，指节发白。一个年轻墨客低头看着空袖子，那是三天前炸敌方信站时炸掉的。他以前写情诗，笔下都是春风柳树、月下喝酒的美景。现在他只能用一只手研墨，用嘴咬住笔杆写战书。他没哭，只是把手按在胸口，像是确认自己还活着。

张红闭眼，轻声说：“天地有正气。”

声音很小，快被风吹走，却像石头扔进水里，激起一圈圈波纹。

接着，另一个声音接上：“杂然赋流形。”

是个老守诗人。他拄着断掉的诗杖，背驼，右眼蒙着布，左耳少了一块——二十年前抵抗洗脑诗潮留下的伤。但现在，他挺直了腰，声音响亮：“下则为河岳。”

第三个跟上：“上则为日星。”

第四个：“于人曰浩然。”

第五个：“沛乎塞苍冥。”

一句接一句，四面八方都响起声音。诗盟成员、边境墨骑、散修诗人，甚至刚来的郎中，全都低声念起来。没人安排，没人下令，就像饿了闻到饭香会走过去一样，他们就这样把整首《正气吟》念完了。

最后一句落下时，天空裂开一条缝。

月光照下来，正好落在紫竹笔上。笔尖滴下一滴墨，落进土里，长出一朵小小的墨莲。花瓣只有指甲盖大，发着幽蓝带银的光，像星星凝成的。没人敢碰它，连靠近的人都放轻呼吸——这是“文心之花”，传说只有真正干净的诗魂才能唤醒。

刘斌把笔插回腰间，双手背后，望着远方。

他知道，对方也在看。

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那些藏在暗处的黑袍人，那些用诗控制孩子的破界者，那个叫陈玄的头目，一定收到消息了。他们不会让联盟集结，也不会让《共誓书》的力量扩散。那本书记录了所有正统诗脉的源头，记载了历代诗人用命守护的真相。一旦完整复活，就能毁掉他们的谎言。

所以他们会来。

而且一定会用最狠的方式。

身后传来脚步声，很轻。张红走上高台。她穿一件青色长裙，裙角沾泥，鞋底裂了口。她没说话，站到他身后半步的位置。这个距离，不算紧跟，也不并肩，但她的心意大家都懂——她是他的影子，也是他的盾。

刘斌低声问：“你怕吗？”

她摇头：“怕，但不能退。”

他又问：“如果最后只剩你一个人，还会念这首诗吗？”

她说：“会。没人听见，我也要念。”

刘斌嘴角动了动，没笑，也没多说。他抬手摸了摸笔鞘上的划痕，那是上次和陈玄交手留下的。那一战他输了，但他活下来了。他明白了一件事：真正的诗不在漂亮词句，而在心里有光。

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