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第2章 镜廊伊始（第2页）

脚步声清脆，突兀。所有镜像同步迈步。成千上万个“陆见微”同时移动的景象，足以让任何人产生严重的认知失调。长廊向前延伸，似乎没有尽头，只有更多复制自身的镜面，将空间折叠成无限重复的囚笼。

他停下。所有镜像同步停下。

绝对的同步，绝对的复制，绝对的……孤立。

陆见微强迫自己冷静，深深吸气，冰凉的空气灌入肺部。他抬起右手，仔细看向镜中的自己。镜中的他也抬起右手，眼神、角度、甚至指尖微微的颤抖，都一模一样。茅山道术中有关于幻境、心魔的记载，但眼前这景象，并非简单的幻象。这里的“镜”太真实，太物理，它们构成了这个空间本身的基础法则。

他试图运转法力，额前银色印记微亮。镜中所有镜像的额头，同步亮起银光。

但就在银光亮起的刹那，陆见微敏锐地察觉到一丝极细微的不同步。

在他前方大约十五米处，右侧墙壁的一个镜像，银光亮起的幅度，似乎比其他镜像慢了百分之一秒？不，不仅如此，那个镜像的眼神……在他因为察觉异常而凝视过去时，那个镜像并没有立刻回以凝视，而是微微偏转了视线，看向了他的脚下，然后才缓缓抬起眼，与他对视。

那不是倒影应有的反应。

陆见微的心脏骤然收紧，如同被冰手握住。他站在原地，一动不动，全身法力悄然运转至双眼，破妄符的灵力在瞳孔深处酝酿。

那个镜像，也“站”在原地。但几秒后，它（他？）的嘴角，开始慢慢向上牵起。

那不是陆见微会做的表情。那弧度里带着疲惫，带着嘲弄，带着一种深不见底的、近乎悲悯的冷漠。镜中的“陆见微”抬起手，不是模仿，而是用食指，轻轻点了点自己额头上那同步亮起的银色印记。

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一个完全自主的动作。

然后，它开口了。声音透过镜面传来，有些失真，有些重叠，像是好几个年龄、几种情绪状态下的陆见微的声音叠在一起，却又奇异地融合成他熟悉的音色：

“很敏锐。”镜中的他说，声音平静，却让真实的陆见微后背汗毛倒竖，“但你的‘敏锐’，总是指向外面，指向敌人，指向规则……却很少照向里面。”它的手指从额头滑下，虚虚点向陆见微的心口，“比如，你从不敢问自己——你这一身道术，究竟算什么？”

陆见微的呼吸一滞。

镜中的“他”向前走了一步，身影依然映在镜墙上，却仿佛独立于这片镜面森林。“古宅，黑暗，恐惧，求生……你在那种绝境里，抓到了一本破旧的道藏，凭着求生本能和一点侥幸，练出了法力，画出了第一张符。”它的语气平淡，像是在陈述一件与己无关的小事，“然后呢？深渊强化了它，系统承认了它，你用它战斗，用它求生，用它保护队友。但你想过没有……”

它微微歪头，眼神骤然变得冰冷而锐利，像手术刀一样剖开陆见微一直回避的某个角落：

“你的道，根基在哪里？没有师承，没有点拨，没有典籍对照，没有前辈指引。你所有的‘道术’，都来自那本在深渊场景里捡到的、来历不明的书，和你自己在生死之间瞎琢磨出来的‘应用’。”镜中的“陆见微”扯出一个近乎残忍的笑容，“你知道茅山正法该如何筑基吗？你知道符箓的灵韵传承该如何接引吗？你知道你每次运转法力时，经脉深处那些细微的、连高阶治疗都无法完全抚平的滞涩和隐痛，到底是什么吗？”

每一个问题，都像一把锤子，敲在陆见微一直试图忽略的隐忧上。道基的损伤……那不仅仅是被强大力量冲击的结果。更深层的，是他力量体系本身的“先天不足”。

“我是你的‘根基之问’。”镜中的倒影轻声说，声音里带着某种诡异的共鸣，仿佛从陆见微自己的心底发出，“是你每一次画出符箓时，指尖那微不可查的犹豫；是你每一次运用法术时，心底那一闪而过的‘这真的对吗’的怀疑；是你额头上这个漂亮的银色印记越来越亮，而你却越来越不知道它到底是什么的……恐惧。”

它伸开双臂，环绕着这无尽的镜廊：“看，这里多干净，多明亮，无限延伸，无限复制。一个完美的空间，用来映照一个建立在流沙上的道法之塔。欢迎来到你的回廊，陆见微。我是第一个。你可以叫我……‘根基’，或者，更直接点——叫我‘走火入魔’的预兆？”

陆见微的指节因为用力而发白，袖中的破妄符几乎要被捏碎。镜中的话语，精准地刺中了他内心最深处的不安。他的道术，他的力量，他赖以在深渊中生存的依仗……其源头，本身就是一个巨大的、悬而未决的谜团和隐患。

---

就在陆见微与第一个镜像对峙的同时。

陈启山的镜域。

没有长廊，没有无限的反射。他站在一个房间里。一个他很熟悉的房间——低矮的砖房，糊着旧报纸的墙壁，烧着煤球的炉子发出微弱的热气和呛人的味道，窗玻璃上结着冰花。这是他童年时代的家。东北寒冬里，那个永远弥漫着劣质烟草和草药苦味的家。

父亲背对着他，坐在那张吱呀作响的藤椅上，穿着那件洗得发白的蓝色工装。花白的头发，佝偻的脊背。一切都和他记忆深处那个最后几年的父亲一模一样。

陈启山全身的琉璃光泽瞬间失控地明亮了一下，又被他死死压住。他喉咙发紧，拳头握得骨节嘎嘣作响。幻象。他知道是幻象。但太真实了。空气里的味道，炉火上铁壶呜呜的声响，甚至父亲颈椎不好而总是微微向左偏头的姿态……

“回来了？”父亲的声音响起，沙哑，带着常年咳嗽造成的痰音，没有回头，“炉子上热着粥，自己盛。”

陈启山没有动。他的圣琉璃体魄本能地抵御着这种直接作用于记忆和情感的侵蚀，但这种抵御让他感到一种钝痛，仿佛在和自己的一部分厮杀。

父亲缓缓转过了椅子。

陈启山看到了那张脸。皱纹深刻，眼神浑浊，但嘴角有着他记忆中罕见的、温和的弧度。那是他渴望过无数次，却只在极少数未被病痛和贫困折磨的时刻才见过的表情。

“愣着干啥？”父亲看着他，目光落在他身上那显然不属于这个简陋环境的战术服上，却没有任何惊讶，只是平静地说，“穿上这身皮，就不认识家了？不认识你爹了？”

“你不是他。”陈启山的声音从牙缝里挤出来，带着一丝颤抖，“他……早就走了。”

“走了？”父亲笑了笑，那笑容苍凉，“走到哪儿去？走到你心里那个永远锁着的、谁也不能碰的屋子里去了？”他慢慢站起身，动作有些蹒跚，走向陈启山。陈启山下意识地想后退，脚却像钉在地上。

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父亲走到他面前，很近，仰头看着已经比他高出许多的儿子。陈启山能看清他脸上每一道皱纹的走向，能闻到他身上那股熟悉的、混合着汗味和苦药汤的气息。

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