“笑你说得对。”乔卫东走到她身边,看着那幅《消失的边界》——拍的是晨雾中的森林,树木在雾中若隐若现,分不清哪里是树,哪里是雾,“好的照片就像好的酒,不需要说明书。喝下去,感受它,就够了。非要分析它有什么成分、怎么酿造,反而没意思了。”
黄玫瑰看着他,眼神里第一次有了除了疏离之外的东西——像是好奇,又像是审视。
“你也拍照?”她问。
“不拍。”乔卫东说,“但我看过很多照片。以前喜欢看战地摄影,后来喜欢看纪实摄影。最喜欢的一张是马克·吕布拍的,1957年北京,一个小孩在天安门广场放风筝。那张照片也没有解释,但你看着它,能看见一个时代,一种希望。”
黄玫瑰沉默了一会儿,然后对那几个评论家说:“几位老师,今天就这样吧。我要闭展了。”
“这才十点……”一个评论家说。
“我的展,我说了算。”黄玫瑰的语气不容置疑。
评论家们脸上挂不住,但也不好发作,悻悻地收拾东西走了。那两个年轻女孩和外国老头也陆续离开。
展厅里只剩下乔卫东和黄玫瑰。
空气突然安静下来。
黄玫瑰走到门口,把“开放”的牌子翻到“关闭”那一面,然后锁上门。做完这些,她走回来,在展厅中央的木凳上坐下,又拿起那杯已经凉了的茶。
“坐。”她说。
乔卫东在她对面的凳子上坐下。
两人之间隔了三米左右的距离。阳光从高处的窗户斜斜照进来,在木地板上切出明亮的光带。空气里有灰尘在光里飞舞。
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“你从上海来的?”黄玫瑰问。
“昨天还在乌鲁木齐。”
“开了多久?”
“七个多小时。”
“就为了看这个展?”
“就为了看这个展。”乔卫东说,“也为了找你。”
黄玫瑰喝了口茶,没说话。
“徐丽给了我你的采访笔记。”乔卫东继续说,“我看完了。里面你说,孤独是自由的代价。我想看看,说这句话的人,拍出来的世界是什么样子。”
“现在看到了?”
“看到了。”乔卫东环顾四周,“很美,也很痛。”
“痛?”
“嗯。”乔卫东重新看向《孤独的守望》,“这些照片里有一种很深的痛感——不是悲伤,是更根本的东西。就像……存在本身的痛感。我们活着,我们经历,我们失去,这就是痛。但你不回避这种痛,你直面它,甚至拥抱它。”
黄玫瑰放下了茶杯。
她看着乔卫东,看了很久。那双黑色的眼睛像深潭,看不出情绪。
“你为什么来找我?”她终于问。
乔卫东想了想,很诚实地说:“因为好奇。因为觉得你和我认识的所有人都不一样。因为想了解一个完全活在自我世界里的人,是怎么看世界的。”
“然后呢?”黄玫瑰问,“了解了之后呢?把我变成你收藏的又一个‘特别的人’?把我安排进你的时间表,每个月见几次,吃几次饭,聊几次天?”
这话说得尖锐,但乔卫东没生气。
“如果你愿意,可以。”他说,“如果你不愿意,那就只是今天,我看你的展,我们聊聊天,然后我走。你来决定。”
黄玫瑰又沉默了。她站起来,走到窗边,背对着乔卫东,看着窗外。
窗外是喀纳斯的秋天。白桦树的叶子金黄金黄的,远处的雪山在阳光下闪闪发亮。有牧民骑着马慢悠悠走过,马脖子上挂的铃铛叮叮当当响。
“我要在这里待到冬天。”黄玫瑰忽然说,“拍雪,拍冰,拍最冷的时候的人和动物。”
“嗯。”
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