风暴遗迹的沙砾还在震颤,光笔握在沈辰手中,温热如血,脉动似心跳。
他没有动,也没有说话,只是静静地站着,仿佛与天地之间那道未落的笔画融为一体。
可就在他指尖触到笔杆的一瞬,异变突起。
一点微光自光笔根部渗出,如同呼吸初启,极淡、极细,却带着不容忽视的韵律。
那光不向天,不照地,反而沉入土中,顺着地脉悄然游走。
它穿岩破石,越涧跨渊,七百里无声疾行,最终抵达早已荒废千年的“天算台”遗址。
那里,曾是命运之眼推演万法、裁定天机的核心圣所。
青铜巨盘锈迹斑斑,纹路模糊,上面刻满古老符文——“定数推演”四字依稀可辨。
千百年来无人能启,连风都不愿多吹一眼。
但此刻,盘面忽然泛起涟漪般的波光。
灰烬从虚空中落下,轻如鸿毛,却是蜂翼之瓮最后的残片所化。
它们无声融入地面,随即一道细微裂痕自中心绽开,仿佛某种封印被唤醒。
紧接着,整座铜盘表面浮现出一组清晰无比的符号:
【我=能】
不是镌刻,不是投影,而是由无数微小粒子自发排列而成,宛如亿万蜂群曾在空中书写后消散,只将记忆烙印于此。
更诡异的是,每当夜风拂过盘面,那些锈蚀的沟壑间竟传出低语——
“我想试试。”
“我不怕了。”
“这回我来。”
声音杂乱,却无一句重复,全是人间最寻常的言语,来自市井巷陌、田间灶头、孩童私语、老者叹息。
它们层层叠叠,汇成一股奇异的共鸣,在空旷遗址上回荡不息。
守夜的老吏惊醒,油灯晃动,他披衣而出,看见铜盘发光,听见风在说话。
他怔立原地,手指不受控制地抽搐起来,抬手在墙上写下一行歪斜的字:
“原来‘天意’,是听出来的。”
写完这一句,他瘫坐在地,泪流满面。
他终于明白,所谓天命,并非高高在上的判决,而是千万普通人低声说出的愿望汇聚成的潮声。
而今,这声音自己学会了表达。
与此同时,极北冰原之上,风雪正狂。
《无字真经》的玉瓶早已碎裂,碎片随寒流飘散。
一名部落孩童捡到一片,在火堆旁烤热,贴于额前取暖。
刹那间,一股暖流涌入脑海,他不由自主哼起一段调子,不成曲,却有韵。
旁边少女听见,接上了词:“灰不是空,错不是病,写歪的字会自己长正。”
歌声清亮,穿透风雪,一路南下。
南方村落里,农妇正在浆洗衣物,听见远处传来这歌,忽然停下动作,泪水滑落。
她走进屋内,提笔在泥墙上续写:
“那我写的呢?”
墨迹未干,半道等号凭空浮现于空中,虚悬三息,才缓缓消散。
消息如雪崩般传开。
三百城池自发停乐三日,鼓歇钟寂,琴收笛藏。
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