“三百年的积累,压在这一剑上。”老管家说,“你拿什么挡?”
徐顺哲终于停下了脚步。
不是不想走,是走不动了。黑色潮水已经漫到了胸口,正在向肩膀蔓延。
他能感觉到那些东西在挤压心脏,每一次跳动都比上一次更慢、更弱。
他抬起头,看着那张飘浮在半空的黑网。
两米。
只剩两米了。
他抬起右手——那是他现在唯一还能动的肢体——对着那张网的方向,张开五指。
灰白色的光芒从掌心涌出来,很淡,淡得像快要熄灭的烛火。
那些光芒飘向那张黑网,触及的瞬间就消失了,像水滴落进滚烫的铁板,连烟都来不及冒。
不够。
远远不够。
老管家摇了摇头。那张皱纹密布的脸上终于浮现出一丝表情——不是轻蔑,是某种更接近怜悯的东西。
“年轻人,”他说,“你尽力了。”
话音落下,那张黑网动了。
它从空中缓缓压下来,像一只巨大的手掌从天而降。
每下降一寸,周围的空气就凝滞一分,那些原本还在挣扎的黑色痕迹全部静止,那些碎裂的玻璃停在半空不再坠落,连风都停了。
绝对的静止。
绝对的压迫。
绝对的——
死。
徐顺哲看着那张网压下来,看着它距离自己越来越近。两米。一米五。一米。
他攥紧右拳。
还剩最后那点东西。
不是暴怒本源,是他自己。
从奥法斯之脐爬出来那天起就揣在心里的那团火。那团被愧疚烧过、被愤怒淬过、被绝望泡过却始终没有熄灭的火。
那团火叫——
“不让你死。”
声音从背后传来。
徐顺哲的瞳孔猛地收缩。
他没有回头。不是不想,是黑色潮水已经漫到了脖子,他连转动头颅的力气都没有了。
但那声音他认得。
化成灰都认得。
徐舜哲。
徐舜哲来了。
黑色的网停在半空。
不是因为徐舜哲做了什么,而是老管家自己停住了。
那双深灰色的眼睛越过徐顺哲,落在他身后十米外的某处。
眼底那潭死水终于泛起一丝涟漪——不是恐惧,是某种更接近“终于等到了”的满足。
“你终于来了。”老管家说。
徐顺哲身后传来脚步声。很轻,很稳,像踩在自家后院的石板路上。
然后是那个熟悉的声音,带着他一贯的那种、听起来永远不带情绪却又让人觉得什么都说了的平静:
“让开。”
这两个字不是对老管家说的。
是对他说的。
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